Sobre el amor / Intento # 92

La tibia república

Yace en el grano más pequeño
de la última cosecha.

En la tenue seña
de la tierra germinando.

En el ínfimo alarido
del agua esparciéndose.

Virus

Primero la espalda que pesa,
después los huesos doliendo
en cada paso, en cada gesto,
y la máquina gastada del tiempo
que recuerda los primeros días,
de la mano de la madre, bellos
los dos, frente al puerto, libres,
jóvenes, azules como el cielo.

Nocturno #18

La mañana es el amarillo
que brotaría de tus ojos
si fueras una flor; en realidad
eres flor, ya flor en el jardín humano,
bella y fecunda como dos planetas
creciendo testiculares en el esqueleto
de un niño fusilado por militares;
de ahí el amarillo que sublima y no deprime,
de ahí la resistencia de lo añejo, del papel
que carga encima todos los poemas,
todos los alegatos y rencores,
el resentimiento como amanecer:
la poesía como trago amargo.

Portahue

Yo los sentí venir,
estaba en la tierra,
fueron un rugido deforme
asesinando el sueño
de nuestros bebés,
despertándolos
a plena madrugada
con la tos mugrienta
de la historia oficial,
jineteada por uniformes
degenerados e infelices,
príncipes de la cobardía.

Yo los sentí venir.
Éramos semillas, cauces,
el manto rojo y limpio
que la cordillera extendía
por todos sus tambos,
ahí donde las piedras
susurran aún los pasos
de los primeros conquistadores.

A esos también los sentí venir.

Estaba en la tierra.

Frankfurt 68

Sigue haciendo, lo que estás haciendo sigue haciendo y repite el panorama de tu canción subliminal tarareada metro abajo, metro abajo como si fuera posible superar el letargo de las nuevas tecnologías trabándonos, rodeándonos de espejos virtuales donde nos vemos y reconocemos y lloramos cuando un paisaje se entierra para siempre, como actores de un drama simultáneo de pésames y sucedáneos.

Lo que quiero decir es simplemente un solo de bajo que armonice con tu oreja, enterrada hoy como ese pedazo de mundo que necesitamos germinar, gozar, rodear; arder siempre, bien dicho, arder siempre y permanentemente estallar y ser una tormenta que nos requiera en paciencia y granizo, con los pies rotos de tanto caminar, presentándonos a la puerta de la conciencia, esa puerta mediana, café y ancha que se abre al medio hacia una vieja sala fuertemente iluminada con la ausencia furtiva de los vegetales que las manos de ella, te acuerdas de ella, dejaron de regar una tarde mordida por el perro del tiempo.

Un suave toqueteo en la amanecida fue la señal, una mirada de reojo hacia la ventana de la memoria, sabiendo que todos alguna vez miraremos desde allá hacia acá; la quebrada recordaba días felices, en el aire todo era inmortal, hasta tú, que te quedaste mirándonos para siempre desde el marco de la foto, con la belleza de tu inocencia incrustada como un certero planeta en la mitad de la tribu, desacostumbrada a los días.

Una vieja micro volvió a pasar por fuera de la casa; hoy todo yace ensombrecido, la micro no se reconoció en la ventana y nosotros no llegamos a la hora; los pájaros picotearon todas las frutas del suelo y el humo de un incendio se quedó para siempre atravesado en la garganta, recordándonos el pesar del recuerdo y el imbécil chirrido de los neumáticos, inútiles como esta pena que no progresa y se queda sentada tercamente en el borde del momento, mirando al bosque.

A la memoria de Jaime Sebastián Moreno Morales

Mercado Cardonal

Foto de Carlos Gallegos

Paneo #2

Se me fue la vida -la preciosa vida-
vistiendo y desvistiendo una serpiente
un reptil de ojos marrones y labios azules
que terminó por tragarme

para luego vomitarme en el acto

Ahora soy un anciano deforme
viajo en tren pidiendo limosnas
pero la gente huye de mí

Me muero de hambre

No olvidar

Las lágrimas en el corazón

la libre estepa del olvido

la incansable gotera del patio

el reloj tan incansable como ella

en su merodeo por el misterio

No olvidar tejidos tristes

horas estancadas

en la arena que somos

frutas agridulces

como merienda

A veces tosíamos

a veces amábamos

olvidábamos

nacíamos

No olvidar su fotografía

Hay que seguir esperándola

de cierta forma



* Poema de "Nueva Residencia"

Algo de ruido

Caen del cielo

las alas de quienes ya

no las necesitan

Sotavento

Trato de escarbar la tierra
que me va quedando.
Las luces de la ciudad
prendieron barricadas
en todas las calles
de mi historia personal.
El estío y el ocaso
se revelan como titanes
y el pájaro ebrio de todos
los poemas cambia su plumaje
como el mundo de piel, despojándose
de nosotros e iniciando nuevos poemas
con el sedimento de todas las épocas.

Recorrí todo aquello
manchado con la grasa subliminal
que deja la conciencia
tras el sombrío pasar
de los acontecimientos.
La bestia humana
con todas sus llagas abiertas
al mismo tiempo
y el hijo dentro de una

jaula de leche.

Tomo nota
en la pared rupestre
que serán mis huesos
como quien golpea un viento
contra la ventana.

Con ese sonido de mundo.

Periferias / toma #11