Éramos los elegidos del sol

Poema de Vicente Huidobro

Éramos los elegidos del sol

Y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
Y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
El agua nos amaba
La tierra nos amaba
Las selvas eran nuestras
El éxtasis era nuestro espacio propio
Tu mirada era el universo frente a frente
Tu belleza era el sonido del amanecer
La primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
Una muerte antes de tiempo
El alma que no sabe en qué sitio se encuentra
El invierno en los huesos sin un relámpago
Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas
En su trono de águila herida de infinito

Ella vive sola

Poema de Laura Yasan (Argentina)

la calle donde vivo es silenciosa
mi vida no
ella vive en la cáscara que va dejando el tiempo cuando huye
una ruta de luces estridentes que cambian de lugar
por las noches el ruido de ese barrio
viaja por la avería de mi cuerpo
pesada y lentamente como un barco de carga
hay rostros en la almohada sucios de combustible
señales de un secuestro
manchas en la bandera de un país derrotado
vivo en el terrorismo de esta jaula de huesos
mi vida no
ella escribe su libro en la salud
con los dedos pintados de colores
nunca se cansa de viajar
yo la espero en mi casa de murmullos
viene a mostrarme fotos de su fiesta
a pedirme prestado
algo de luz para después

Casa Comunal

La techumbre del barrio
es manoseada por el ocaso.
Los dedos gruesos del atardecer
escarban mi corazón
tanto como al cielo.
Mi boca se abre
para recibir a los pájaros
que llegan escapando
de la boca de lobo
que baja por la cordillera.
Mis ojos se encienden
como dos perlas sobrevivientes
en un mar devastado,
sin más corazón que una palabra,
una palabra perdida
entre los dedos del ocaso.
La ciudad
acelerada
prepara su corta muerte diaria.
Los almacenes y mercaderías
bajan sus cortinas.
Y yo creo entender el sentido
de la palabra melancolía
cuando atisbo en el paradero
una sombra parecida a la tuya
como en aquellos años lejanos
que alguna vez sembramos
y a los cuales nunca volvimos
para cocinar nuestras entrañas.

Ajuste de cuentas

Poema de "Valparaíso Vintage"


Ellos los grises
son mis ojos dormidos
como una profunda fosa

los botes antiguos
los botes rituales
a la deriva por siempre

a cambio unas monedas
que sucumbieron
en la primera crisis

un triste suburbio al
margen del festinaje

mar curtida y rizada
afanada por barcos de
mandícula geométrica

nosotros latas
y alquitrán con pan