Poema de "Valparaíso Vintage"
Ellos los grises
son mis ojos dormidos
como una profunda fosa
los botes antiguos
los botes rituales
a la deriva por siempre
a cambio unas monedas
que sucumbieron
en la primera crisis
un triste suburbio al
margen del festinaje
mar curtida y rizada
afanada por barcos de
mandícula geométrica
nosotros latas
y alquitrán con pan