El zarpe

Valparaíso es un pedazo más de la inmensa población urbana de latinoamérica, con barrios, villas, cerros, suburbios y periferias que conviven como un gigante anestesiado, lleno de vicios y defectos, pero con suficiente talento para empezar a pensar por sí mismo. Lo que pasa a nivel comunal, en lo esencial, sucede en toda América Latina.

Todas nuestras grandes ciudades tienen cordones populares de cultura y educación lo cual es una demostración de identidad viva y en búsqueda. Veamos que hay movimientos de inconformismo en todos los países latinoamericanos, que tienen que ver con: recuperación de espacios públicos, generación de lazos entre artistas, independencia con autogestión o con apoyo estatal, oposición al neoliberalismo, conciencia del medio ambiente, indigenismo, nacionalización de recursos naturales, exigencias por mejor educación y salud.

Vivimos un instante especial que nos debe orientar al conocimiento mutuo y a la acción a todo nivel. En el puerto imaginario del poeta, del músico, del pintor callejero, se dialoga con la gran urbe imaginaria que es la articulación de redes sociales por la red, o por las radios comunitarias, o por los barrios. Nunca habíamos estado tan cerca de la conciencia de que somos muchos, muchos los que queremos dar vuelta la mesa, y que hay pueblos que están en el poder trabajando por ese ideal de mejorar la humanidad, con igualdad y justicia social.

La labor del artista debe ser enseñar, principalmente. Enseñar lo que se sabe, el oficio, el arte, el ideal. En la educación va el camino de organización y despertar de nuestro gigante chato. Enseñar sobre todo con el ejemplo, con el ejemplo de ser verdaderas personas, solidarias y concientes. Informadas y organizadas, sin ambiciones personales, y entender que son nuestros actos y no nuestras palabras lo que reflejan lo que somos.



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Sátira a la rima: poema de Gonzalo Rojas

He comido con los burgueses,
he bailado con los burgueses,
con los más feroces burgueses,
en una casa de burgueses.

Les he palpado sus mujeres
y me he embriagado con su vino
y he desnudado, bajo el vino,
sus semidesnudas mujeres.

He visto el asco en su raíz,
la obscenidad en su raíz,
la estupidez en su raíz,
y la vejez en su raíz.

La burguesía y la vejez
han bailado ante mí, desnudas;
las he visto bailar desnudas,
olvidadas de su vejez.

Adentro del libertinaje,
los observé llorar de amor,
babear, sin saber que el amor
se ríe del libertinaje.

Y me divertí con su miedo,
con su amarillo, sucio miedo,
con su miedo a morir de miedo,
pues no eran hombres sino miedo.

Miedo a perder su fea plata
y, con ella, a perder la risa
y, con la plata y con la risa,
a perder su placer de plata.

¿Pero qué saben del placer
de ser y estar en este mundo
los puercos que han tirado al mundo
su libidinoso placer?

¡Cómo comían, cómo, en verdad,
mordían la presa, con qué
dientes rompían eso que
era su grasa, su verdad!

Se miraban unos a otros,
se tragaban unos a otros,
se medían unos a otros
para el zarpazo, unos y otros.

Atrincherados tras la mesa,
pude verlos tal como son:
cuál es su mundo, cuáles son
sus ideales: ¡la plata y la mesa!

¡Pensar que sus almas de cerdos
se van al cielo después de morir!
¡Y yo me tengo que morir
sin hartarme, como estos cerdos!

La comilona y la etiqueta
el traje largo y desnudo
me permitieron ver desnudo
al arribista de etiqueta.

Pobre arribista cretinizado
por su mujer y por su suegra.
Pobre arribismo, cuya suegra
es el confort cretinizado.

Toda la gama del arribismo
mostraba sus dientes de oro.
Pero vi una mujer de oro
arriba del mismo arribismo.

Esa mujer era el amor;
el verdadero, loco amor,
el amor sin miedo. El amor
que sólo vive del amor.

En todas partes sale el sol,
hasta en la boca del pantano.
La burguesía es el pantano,
y lo que amamos es el sol.

Por eso ya cruje este mundo.
Por eso ya viene otro mundo.
Por eso ya estalla otro mundo
al fondo ciego de este mundo.

Por eso pude ver tan claro
esa noche entre los burgueses
y he comido con los burgueses,
y he bailado con los burgueses,
con los más feroces burgueses,
en una casa de burgueses.



A Violeta Parra
que hizo estallar este furor
monorrimo ese invierno
de su Chillán de Chile el 59

Gonzalo Rojas




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Otoño en la periferia...

... y caen poemas como hojas secas en un recipiente...


1.

Yo agarro la suerte y la muerte,
así, por la palabra, por la maquinaria ruidosa de la palabra,
las hago canciones sin tiempo,
y voy arando de inmortalidad el día grandioso.

Mi carne es guitarra, mi sangre es tonada, y mis huesos son cantos parados.

Percibo el devenir mundial como imagen, sólo como imagen,
siento, pienso y expreso en imágenes irremediables
la lógica matemática de los fenómenos de los fenómenos de los fenómenos;
y mi condición esteticodinámica crea el universo
a la manera formidable de los espejos despedazados.

Hombres y máquinas y hombres
viven y mueren en mis poemas acumulados
la forma tremenda del sueño.

Soy gesto, soy violencia, soy mundo elocuente;
además, no tengo sentido conceptual,
o ando disperso y movible por adentro de la belleza acuartelada,
lo mismo que el pensamiento en las arterias,
y también como Dios, sí, como Dios en el alarido del hombre sublime;
sin embargo, me veo viéndome
con la mirada espectacular del análisis.

Palomas de cemento,
se me caen del traje rodante las epopeyas.

No conozco, digo,
no defino, nombro,
agrando la naturaleza;
expreso;
detrás, allá detrás de mi corazón, aúlla la nebulosa.

- Pablo De Rokha


2.

El poeta asesinado

Primeramente me quitaron todo
lo que llevaba puesto o no tenía,
con bisturí, con rabia, con manía,
me arrancaron mi otoño y hasta el modo

de caminar que tengo. En un recodo
de un camino cualquiera mi agonía.
No contento con eso, alguien reía.
Y me arrojaron junto al blando lodo.

El otoño me busca enloquecido.
La luna lame ya mi cuerpo inerte.
Mi andar se ha quedado suspendido.

Yo nunca me he quejado de mi suerte.
Al matarme, benévolos han sido:
han encontrado mi extraviada muerte.

- David Valjalo


3.

¿Quienes son?

¿Por qué están ahí desparramados
como la mala hierba?

Un fémur, un cráneo con un agujero en la nuca,
un poco de polvo,
más y más huesos sin nombre
sin nicho de mármol, sin flores en la tumba...

Sólo polvo, rocas, huesos sin título.

(1986)


Sin niños la plaza

Antes de los fusilamientos eléctricos
el cielo no lloraba por la noche,
ahora,
las plazas pelechan sangre y no pasto.

(1986)


Santiago cero ruido

La rata se escabulle por el orificio
y va dejando tras de sí
un sinnúmero de microsonidos
perceptibles sólo en silencio,
cuando es noche
cuando no funciona la lavadora,
el califont,
ni las cámaras de tortura.

(1986)

- Bernardo Chandía Fica

4.

A un magistrado

En la tierra que usted pisó no crecerá su memoria
Sus hechos serán olvidados como se olvida un duelo
Mas el pueblo que alguna vez viví
entre el sauce & la verguenza de sus pasos
en boca estará del mundo
e irá junto a mi nombre cuando de usted
ya ni Cristo se acuerde.

- Juan Cameron


5.

1991-1996-2005

Sus nombres se olvidaron con facilidad
y más rápido sus sobrenombres:
El Negro, la Flaca, la Pecosa, el Chincol
¿Lo recuerdas?

Al documento le pusieron amnistía o informe no sé qué
Después hicieron una procesión re-grande
con hartas flores
discursos
grabaron en piedra las palabras
y los enterraron

Hoy
ni gusanos quedan
en la memoria.

- Julio Espinosa




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Caraja

Poesía mía
amante subversiva
ley de los caminos
hija bastarda

Caraja
pedazo de roca
lanzado contra infames
poesía mía

Amante subversiva

Caraja

Niña cortoletraje

Duerme tranquila
en la cuna de tierra

Caraja

Álzate en mi cuerpo
desafiemos al hombre

Poesía mía

Amante subversiva

Caraja

Duerme tranquila
Álzate en mi cuerpo



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Breve sinopsis

Buenas noches
buenos días
como has estado
que te vaya bien

El pan para la once
no alcanza para todos

La leche se cortó
entre tanta discusión

No escuchamos al hombre del aseo

No vimos el sol cayendo a su cama

Pero igual tenemos luz en la casa

Buenas noches
buenos días
como has estado
que te vaya bien



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Por siempre maestra

"Ni el escritor, ni el artista, ni el sabio, ni el estudiante, pueden cumplir su misión de ensanchar las fronteras del espíritu si sobre ellos pesa la amenaza de las fuerzas armadas, del estado gendarme que pretende dirigirlos. El trabajador intelectual no puede permanecer indiferente a la suerte de los pueblos, al derecho que tienen de expresar sus dudas y sus anhelos... (...) Se sirve mejor al campesino, al obrero, a la mujer, al estudiante, enseñándoles a ser libres...".


Gabriela Mistral

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Cerca de los cuchillos*

Es esta el alma suave que esperaba,
esta es el alma de hoy, sin movimiento,
como si estuviera hecha de luna
sin aire, quieta en su bondad terrible.

Cuando caiga una piedra
como un puño
del cielo de la noche
en esta copa la recibiré:
en la luz rebosante
recibiré la oscuridad viajera,
la incertidumbre celeste.

No robaré sino este movimiento
de la hierba del cielo,
de la noche fértil:
sólo un golpe de fuego,
una caída.

Líbrame, tierra oscura, de mis llaves:
si pude abrir y refrenar
y volver a cerrar el cielo duro,
doy testimonio de que no fui nada,
de que no fui nadie,
de que no fui.

Solo esperé la estrella,
el dardo de la luna,
el rayo de piedra celeste,
esperé inmóvil en la sociedad
de la hierba que crece en primavera,
de la leche en la ubre,
de la miel perezosa y peregrina:
esperé la esperanza,
y aquí estoy
convicto
de haber pactado con la tempestad,
de haber aceptado la ira,
de haber abierto el alma,
de haber oído entrar al asesino,
mientras yo conversaba con la noche.

Ahí viene otro, dijo ladrando el perro.

Y yo con mis ojos de frío,
con el luto plateado
que me dio el firmamento,
no vi el puñal ni el perro,
no escuché los ladridos.

Y aquí estoy cuando nacen las semillas
y se abren como labios:
todo es fresco y profundo.

Estoy muerto,
estoy asesinado:
estoy naciendo
con la primavera.

Aquí tengo una hoja,
una oreja, un susurro,
un pensamiento:
voy a vivir otra vez,
me duelen las raíces,
el pelo,
me sonríe la boca:
me levanto
porque ha salido el sol.

Porque ha salido el sol.


*Poema de Pablo Neruda publicado en el libro "Las manos del día", año 1968.


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Nuevos poemas de Karen Devia

Dieta para olvidar

“Andrés, los peces cambian de nombre
cuando los pescan”
E. Winter

Por la mañana
nútrase sólo
de camas sin hacer
ropa sucia
calcetines huachos
escoba
olla
aceite
y lo demás

Al almuerzo
sirva todo en platos chicos:
1 odio
1 caricia
1 olvido
1 pizca de polvo evaporado
sazone sin pasión

Por la tarde
cebe un mate sin azúcar
la dulzura quedó atrás.
Y no caiga en la tentación
de comer un trozo de carne
el último pedacito que se comió
la hizo subir 10 kilos
de soledad


Corazoncito

1

Debiste haberme publicitado más, corazón
mis pestañas merecían otra cosa
un poemauncio, por ejemplo,
a lo Lira
o un inserto en El Mercurio
el de distribución nacional por supuesto
alguna cosa de esas, corazón.
Debiste haber hecho, por último,
una rifa en plaza Echaurren

Si hubiera sabido que no ibas a cobrar nada
que me ibas a tirar como regalito pascuero
hubiera escogido otro representante
uno que me hubiera amado
al menos

2

Hagamos un trato corazón:
quédate con tu capital
no me lo des por daños y perjuicios
tengo guardados unos ahorritos
de dignidad

3

Baja el arma corazón
baja el arma y conversamos
prometo serte fiel
los próximos 15 minutos

“Quisiera tener 15 años, ser tonta como una puerta,
y pensar que sólo el amor basta”
I. Allende

4

Mira bien corazón
mira bien mis largas pestañas
mi boquita de freza
mi culo de adolescente
mis tetas de púber
mi aliento Pepsodent

Mírame bien corazoncito
mira bien por el ojo mágico
captura mi sílfide imagen de quinceañera
y no olvides
la tremenda luz
que te perdiste

“Soy sincera al confesar
que aun te quiero cariño malo”
P. Pizarro

5

Tú sabes corazón
que soy una mujer moderna
pagué todas mis cervezas
compré los condones
pagué el motel y los barros luco
toqué el timbre
y repuse el acuario
cuando sin querer lo quebré

Sólo dije no
al cuadro plástico

“Espérame en el cielo corazón si es que te vas primero”
Los Panchos

6

Espérame en el séptimo piso
de tu rascacielos, corazón
espérame que pronto yo iré
a tocar la puerta de improviso

Espérame vestido, corazón
la desnudez me abruma, cuando no es conmigo
espérame que pronto yo iré
a descubrir mi soledad

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como tu negligencia
y la vida es tan corta, tan corta para odiarte
como larga para olvidarte, mi amor

Espérame en la plaza, corazón
con la hipoteca en mano
espérame con la letra de cambio, amor
para firmar otra vez

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como un circo romano, mi amor
y la vida es tan corta, tan corta
para no hablarte, corazón



*Karen Devia, poeta de Valparaíso, vocalista del grupo de música fusión Afeitando la Comadreja. Habitante de la periferia en algunas temporadas...



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Cartas del poeta que duerme en una silla*

1.

Digo las cosas tales como son
o lo sabemos todo de antemano
o no sabremos nunca absolutamente nada.

Lo único que nos está permitido
es aprender a hablar correctamente.

2.

Toda la noche sueño con mujeres
unas se ríen ostensiblemente de mí
otras me dan el golpe del conejo.
No me dejan en paz.
Están en guerra permanente conmigo.

Me levanto con cara de trueno.

De lo que se deduce que estoy loco
o por lo menos que estoy muerto de susto.

3.

Cuesta bastante trabajo creer
en un dios que deja a sus creaturas
abandonadas a su propia suerte
a merced de las olas de la vejez
y de las enfermedades
para no decir nada de la muerte.

4.

Soy de los que saludan las carrozas.

5.

Jóvenes
escriban lo que quieran
en el estilo que les parezca mejor
ha pasado demasiada sangre bajo los puentes
para seguir creyendo - creo yo
que sólo se puede seguir un camino:
en poesía se permite todo.

6.

Enfermedad
decrepitud
y muerte
danzan como doncellas inocentes
alrededor del lago de los cisnes
semi desnudas
ebrias
con sus lascivos labios de coral.

7.

Queda de manifiesto
que no hay habitantes en la luna

que las sillas son mesas
que las mariposas son flores en movimiento perpetuo
que la verdad es un error colectivo
que el espíritu muere con el cuerpo

queda de manifiesto
que las arrugas no son cicatrices.

8.

Cada vez que por una u otra razón
he debido bajar
de mi pequeña torre de tablas
he regresado tiritando de frío
de soledad
de miedo
de dolor.

9.

Ya desaparecieron los tranvías
han cortado los árboles
el horizonte se ve lleno de cruces.

Marx ha sido negado siete veces
y nosotros todavía seguimos aquí.

10.

Alimentar abejas con hiel
inocular el semen por la boca
arrodillarse en un charco de sangre
estornudar en la capilla ardiente
ordeñar una vaca
y lanzarle su propia leche por la cabeza.

11.

De los nubarrones del desayuno
a los truenos de la hora de almuerzo
y de ahí a los relámpagos de la comida.

12.

Yo no me pongo triste fácilmente
para serles sincero
hasta las calaveras me dan risa.
Los saluda con lágrimas de sangre
el poeta que duerme en una cruz.

13.

El deber del poeta
consiste en superar la página en blanco
dudo que eso sea posible.

14.

Sólo con la belleza me conformo
la fealdad me produce dolor.

15.

Última vez que repito lo mismo
los gusanos son dioses
las mariposas son flores en movimiento perpetuo
dientes cariados
dientes quebradizos
yo soy de la época del cine mudo.

Fornicar es un acto literario.

16.

Aforismos chilenos:
todas las colorinas tienen pecas
el teléfono sabe lo que dice
nunca perdió más tiempo la tortuga
que cuando tomó lecciones del águila.

El automóvil es una silla de ruedas.

Y el viajero que mira para atrás
corre el serio peligro
de que su sombra no quiera seguirlo.

17.

Analizar es renunciar a sí mismo
sólo se puede razonar en círculo
sólo se ve lo que se quiere ver
un nacimiento no resuelve nada
reconozco que se me caen las lágrimas.

Un nacimiento no resuelve nada
sólo la muerte dice la verdad
la poesía misma no convence.
Se nos enseña que el espacio no existe.

Se nos enseña que el tiempo no existe
pero de todos modos
la vejez es un hecho consumado.

Sea lo que la ciencia determine.

Me da sueño leer mis poesías
y sin embargo fueron escritas con sangre.



* Autor: Nicanor Parra. Texto aparecido en el volumen "Otros poemas", del período 1950-1968.-



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Antisocial

Mira, un encuentro de poetas. “No me gustan los encuentros de poetas”. ¿Pero por qué, si te gusta la poesía o no? “Sí, la poesía, la palabra escrita, pero no los pasteles que la escriben”. ¿Alguna mala onda? “No, ninguna”. O sea, si a mi me gusta la música, voy a recitales. Si me gusta la pintura, voy a ver pinturas, voy a exposiciones. ¿Por qué con la poesía es distinto? “La poesía es más simple, no necesita recitales ni exposiciones ni nada para disfrutarse cien por ciento. Yo la disfruto más leyéndola solo que pajeándome con las caras de los huevones que van a esos encuentros”. ¿Te caen mal los locos? “Como el hoyo”. Yo creo que ese es el problema, no la poesía. “¿Y qué sabís tú? ¿Estai adentro mío acaso?”

Emilio se molestó. Puede ser cierto. Quizás yo soy muy cándido y me llevo bien con casi todos, no suelo concentrarme en lo negativo de las personas. Hay tipos muy desagradables, muy pedantes, pero yo siempre los hago pasar desapercibidos. Emilio era más frontal. Mas repulsivo que cualquier otra cosa. Siempre discutía, a todo le encontraba un pero y nunca perdía, empataba. Entonces era fácil que le desagradara alguien.

Fui solo a la lectura de poesía. Me acordé de mi amigo cuando un tipo con pinta de intelectual de universidad privada hablaba y hablaba de él mismo, como si a nosotros nos interesara eso, y después leía unos poemas débiles, repetitivos, con mucha palabra mala. Pero después pensé: igual me sigue gustando el ambiente, el bar es ante todo bar. Además, dos tipos leyeron re bien. ¿Por qué será tan antisocial el Emilio?




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¿Así que los ' 80 están de moda?

Pues bien, así fueron mis '80:

Lumbre pobre
noche de apagón
la ciudad sin oxígeno
no podía dormir

La calle estaba rota
las ventanas tensas
la rabia era tanta
y nuestros padres afuera

Entonces inventábamos
dibujos muchos dibujos
nos salíamos de la noche
y nos creíamos fuertes

Nada podían las bombas
nada los delatores
la ciudad nos olvidaba
y la niñez fue nuestra:

nunca nos contagiaron el temor

NO A LA TORTURA
CARMEN GLORIA QUINTANA,
ESTUDIANTE QUEMADA VIVA POR
CARABINEROS DE CHILE EN LOS "80".

FUNERALES DE RODRIGO ROJAS,
COMPAÑERO DE CARMEN GLORIA,
QUE NO SOBREVIVIÓ A LAS QUEMADURAS
CAUSADAS POR CARABINEROS EN LOS AÑOS "80",
Y QUE FUE REPRIMIDO HASTA EN SU FUNERAL.

FOTO DEL ARCHIVO DE LA
VICARÍA DE LA SOLIDARIDAD,
AÑO 1983.

FUNERALES DEL SACERDOTE ANDRÉ JARLAN,
ASESINADO DURANTE UN ALLANAMIENTO
EFECTUADO EN LA POBLACIÓN LA VICTORIA,
AÑO 1984.

VIGILIA DE LA FAMILIA DE JOSÉ MANUEL PARADA,
PROFESIONAL DEGOLLADO POR CARABINEROS,
EN EL AÑO 1985...



¿De verdad quieres seguir la moda de los "80"?
Entonces levántate y pelea por tus derechos!!!




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Animus Injuriandis 2

Se acabó el fin de la historia

Nacionalicemos la decencia
Intervengamos la industria
Abramos viejos libros:
Soberanía alimentaria
Independencia económica
Y el agua de nuevo al río

Se acabó esta historia
Los banqueros despedidos
A morirse lejos
Con sus minas a muerte abierta
Con sus leyes de usura bíblica




... Escrito en la “Estación No Silenciosa Mente”




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