... y caen poemas como hojas secas en un recipiente...
1.
Yo agarro la suerte y la muerte,
así, por la palabra, por la maquinaria ruidosa de la palabra,
las hago canciones sin tiempo,
y voy arando de inmortalidad el día grandioso.
Mi carne es guitarra, mi sangre es tonada, y mis huesos son cantos parados.
Percibo el devenir mundial como imagen, sólo como imagen,
siento, pienso y expreso en imágenes irremediables
la lógica matemática de los fenómenos de los fenómenos de los fenómenos;
y mi condición esteticodinámica crea el universo
a la manera formidable de los espejos despedazados.
Hombres y máquinas y hombres
viven y mueren en mis poemas acumulados
la forma tremenda del sueño.
Soy gesto, soy violencia, soy mundo elocuente;
además, no tengo sentido conceptual,
o ando disperso y movible por adentro de la belleza acuartelada,
lo mismo que el pensamiento en las arterias,
y también como Dios, sí, como Dios en el alarido del hombre sublime;
sin embargo, me veo viéndome
con la mirada espectacular del análisis.
Palomas de cemento,
se me caen del traje rodante las epopeyas.
No conozco, digo,
no defino, nombro,
agrando la naturaleza;
expreso;
detrás, allá detrás de mi corazón, aúlla la nebulosa.
- Pablo De Rokha
2.
El poeta asesinado
Primeramente me quitaron todo
lo que llevaba puesto o no tenía,
con bisturí, con rabia, con manía,
me arrancaron mi otoño y hasta el modo
de caminar que tengo. En un recodo
de un camino cualquiera mi agonía.
No contento con eso, alguien reía.
Y me arrojaron junto al blando lodo.
El otoño me busca enloquecido.
La luna lame ya mi cuerpo inerte.
Mi andar se ha quedado suspendido.
Yo nunca me he quejado de mi suerte.
Al matarme, benévolos han sido:
han encontrado mi extraviada muerte.
- David Valjalo
3.
¿Quienes son?
¿Por qué están ahí desparramados
como la mala hierba?
Un fémur, un cráneo con un agujero en la nuca,
un poco de polvo,
más y más huesos sin nombre
sin nicho de mármol, sin flores en la tumba...
Sólo polvo, rocas, huesos sin título.
(1986)
Sin niños la plaza
Antes de los fusilamientos eléctricos
el cielo no lloraba por la noche,
ahora,
las plazas pelechan sangre y no pasto.
(1986)
Santiago cero ruido
La rata se escabulle por el orificio
y va dejando tras de sí
un sinnúmero de microsonidos
perceptibles sólo en silencio,
cuando es noche
cuando no funciona la lavadora,
el califont,
ni las cámaras de tortura.
(1986)
- Bernardo Chandía Fica
4.
A un magistrado
En la tierra que usted pisó no crecerá su memoria
Sus hechos serán olvidados como se olvida un duelo
Mas el pueblo que alguna vez viví
entre el sauce & la verguenza de sus pasos
en boca estará del mundo
e irá junto a mi nombre cuando de usted
ya ni Cristo se acuerde.
- Juan Cameron
5.
1991-1996-2005
Sus nombres se olvidaron con facilidad
y más rápido sus sobrenombres:
El Negro, la Flaca, la Pecosa, el Chincol
¿Lo recuerdas?
Al documento le pusieron amnistía o informe no sé qué
Después hicieron una procesión re-grande
con hartas flores
discursos
grabaron en piedra las palabras
y los enterraron
Hoy
ni gusanos quedan
en la memoria.
- Julio Espinosa
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