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No debe quedar rastro de ella
Ni de la arena húmeda en sus pies
Ni de la mancha de sol en su vientre
Ni de sus ojos incrustados en mis arterias
       impidiendo el paso de mi sangre




...

Agosto

Cierro la puerta por esta noche

siempre hay más formas de hacer todo

distintas maneras de trenzar la realidad

en la fuga loca del papel

o la fuga local del papel

declaro las buenas noches

para todos los hombres de paz

para todos los hermanos de más allá

afuera correrá la sangre

quizás lloverá el hambre

la tierra gritará y nadie la escuchará

pero siempre saldrá el sol

con una oportunidad bajo el brazo

así que a descansar a dormir

a cargar las corrientes de las arterias

a sumergirse en el misterio de los misterios

aunque sea por algunas horas

en una de esas

la vida aparece en serio

una noche como esta



...

(Caraja)

Intento # 4

Es algo colorado

una punteada

colorida

frente a tanto incolor

una vez en la habitación

siempre fue lo mismo

la misma toma de posiciones

desde la hipocresía del discurso

algo colorido

nos campaneaba en la boca

(sin embargo algo incoloro
sonaba sabrosamente sonoro)

caíamos al final

en la desidia de la cámara lenta

que es el tiempo

si lo miramos desde muy arriba

...

Baila Monstruo

Cae la miel como cae la sangre de mi boca cuando muerdo tu ausencia pero soy criatura de golpes y me levanto con la última visión de ti refulgando y superando el brillo incandescente del aviso publicitario que quema mis ojos cuando tarde en la noche paso por el puente viejo y me pierdo en las poblaciones abandonadas por el derrame tóxico de la industria hace ya cuantos años hace ya cuantas vidas que venimos perdiendo viviendo contaminados y creciendo como larvas de una criatura crónicamente enferma sin ojos ni boca

Indigencia

Ya no está la pobreza

en nuestros zapatos.

Caminamos solos

y muy a la deriva

pero tenemos vino

para encendernos.

Una fogata

bajo el puente

recuerda esos veranos

de caza con los mayores.

Cuando los montes en Quilpué

tenían pumas y gatos hambrientos

esperándote en los arbustos.

El vino ahora

recuerda esa sangre.

Nuestra vida

es una botella

que se vacía lentamente

o violentamente de una sola vez.

Como un zarpazo

en los pasillos rocosos

de la ultratumba.


Al viejo Quilpué

La memoria histórica

Akira Nagasawa

Sueño antiguo

Hablaban, gesticulaban, se emborrachaban con coca-cola y algo más; musitaban algo de música, quizás, a esa hora extraña de la noche cuando el estómago se mordía a sí mismo y usaba el baño de alcohol como lujuria; nos hinchamos y nos cogoteamos mutuamente la palabra como feroz jauría enjaulada; algunos se cansaron pero nosotros amábamos, éramos animales; nos mantuvimos jugando en la cornisa, en la quebrada o el sexo selva; una maldita mañana nublada o un perfecto verano verde, bien borrachos los dos, colgando de los pezones cerro arriba; olvidamos, y yo ahora duermo una gran resaca y juego a vencerla: hablo, gesticulo, me emborracho con coca-cola y algo más, y creyéndome vencedor, tiro a correr desnudo, gritando, por la playa.

Retrato de un poeta

Última lección

Contemplamos la estrepitosa caída

del accidente cardiovascular.

La muerte tiene olor a revista médica.

Su color es el amarillo de los faroles urbanos

que te saludan por la ventana de la clínica

mientras tus ojos rebobinan las verduras

los juguetes los afectos los anzuelos

que te enganchaste en la lengua

cuando la vida era un trámite

y la rutina una cortina

que te impidió entender

el desapego

la química

los gusanos 
que vendrían por ti.


(inédito)

La marca de una bandera quemada

La larga cicatriz

que nos atraviesa el ojo izquierdo

es la lengua de la víbora que hirió

a nuestro hijo en la cuna.

Mientras dormíamos.

Cuando era precaria la casa

en medio de la selva.

Y éramos salvajes cortando leña

en aserraderos clandestinos.

(Igual llegaron a nosotros

y nos abrieron el vientre

con la misma hoz
de nuestras banderas)

La larga cicatriz

es una geografía

que todos llevamos.

Como un tatuaje

con el que se nace.

“La marca de una bandera quemada”

según los poetas jóvenes.

10.

El océano se torna color petróleo, padecemos un atardecer de tormenta, se divisa ya el viento desatado que inundará con sus aguas las arterias de la población, por debajo, reventando en agua y cañerías los baños y los enseres más preciados; los elementos se potencian con los amargos químicos de nuestro aliento y entonces sobreviene una fosa, una profunda escalera de piedras marinas que se prepara para darnos un manotazo, el último, el primero, el más doloroso.


LA ROSA PRISIONERA

Las alitas caídas

Nadie imaginó que su baile coquetón arriba del ring era una danza de conquista. Nadie pensó siquiera que su mano derecha fuerte también podía acariciar los mentones y los hombros sangrantes. Nunca pensaron que el número uno de los guantes de oro, que el paladín de los sudamericanos, al que no le pegó nadie ni en el cuadrilátero ni en la esquina, el que se zumbaba a quien quería, al que no le quedó títere con cabeza en Los Lagos y sus alrededores, volvería de Santiago muerto y vestido de mujer.

Porque ¿cómo conjugar su título de campeón de box con su clandestino hábito de irse a Santiago a revolotear de mariposa nocturna? Difícil era figurarlo frágil y lechuguino, si todas las veces hacía rodar por el suelo a cuanto macho de pelo en pecho que se le ponía por delante. Cuando la copucha se repartió entre los intersticios del pueblo nadie la creyó. Si estaba “entrenando” decían en San Miguel, si “cuida autos” decían en la Cisterna, si era “sereno” en Conchalí, si era “junior” en Macul, si es “copero” en Maipú. Hasta que llegó “muerto no más” por una cuchillada nocturna y traicionera, que no pudo esquivar con las fintas de sus mejores noches, porque la pasta base y los zapatos de taco alto le entorpecieron su famoso baile de gorrión.

Ahí estaba ahora, en la vitrina de los muertos, cubriendo su palidez inerte con colorete. Su franco pelo duro se había trastornado en una brillante peluca rubia, el protector bucal lo había reemplazado por un lápiz labial escarlata, sus pestañas de indio eran ahora crespas y largas agujitas azabache. Nadie lo reconoció.

Sólo dos cosas anunciaban que era el campeón: primero, su nariz de aguilucho aporreado, estaba en la posición en que la dejan los guantes adversarios y que sus nuevos amigos santiaguinos no pudieron ocultar con mañas de maquillaje. Lo otro, era el cinturón de Campeón Sudamericano, que brillante e inútil estuvo todo el tiempo arriba del féretro y que lo acompañó como única flor en su viaje final hacia la tierra, que lo recibía envuelto en perfumes de mujer y con guantes de boxeador.

Por Javier Milanca

Extraído de “Pichi Epew”

Ediciones Periféricas