Poema de Rosamel del Valle, "La noche en las hojas"

Tienes la espalda crecida de anillos.
Qué negras lámparas hacen volar golondrinas durante tu trabajo.
Mientras colocas tu cansado pensamiento sobre la mesa,

mientras haces caer algunas nubes de tu boca,
mientras las puertas cansadas de girar dan paso a los delirios,
mientras deshojas las inscripciones de las piedras,
qué largo humo viene de tus ojos donde todo está en movimiento,
donde los hombres y las mujeres sueñan y los animales devoran corolas,

donde hay una estrella sobre tu mano.
Alguien se ahoga cerca de tu pecho y pide socorro.
Algo que debe ser la imagen de lo que soy cuando no duermo.
Cada vez que te mueves el alba
muestra sus dos pequeños pies entre tus dientes.

...

Mujer Ciudad

Cómo poder olvidarte

si en la ciudad respiras

y en el viento sueñas.

Cómo olvidar tu mirada

si tus pupilas residen en los muros

que se elevan por mis hombros

hasta las alturas.

Cómo borrarte de mi vida

si cada calle, cada escalera,

es tu huella poderosa

incrustada en la geografía.

Valparaíso es tu dominio:

eres en él como la niebla

o el sol de enero:

inundas los pedazos

con la sencillez de tu caminar.

¿Cómo olvidarte entonces,

mujer, delirio y desorden?

La ciudad

es el caparazón del amor

que se niega al olvido.

No hay humedad poderosa

que la pudra

ni viento violento

que la derrote.

Es Valparaíso

la prueba terrenal de tu paso

por mi vida prosaica,

y su extinción es la tuya:

su imposible muerte

es el destino de tu piel.

1973-2013

las tormentas de viento

formaron remolinos de

hojas secas entregando

melancolía a los pasajes y

colocando poemas verdes

en los pies de los transeúntes

la escritura de los hombres

habló de miseria y alevosía

habló de hambre y terciopelo

pero calló cuando la ráfaga

arrasó los cerros

fuego necio del hombre estiércol

cobarde sexo del boina caca

violación sucia del milico baba

trajeron cuchillos y mordazas

y se sentaron a esperarnos en la esquina

Allende, 40 años

O dependencia colonial o independencia nacional


...

Trufken-küyen

Brotaron panes, muchos panes,

mantequilla, queso, frutos secos;

una gruta azul es la agricultura

y rojo el ovario siempre vivo de la tierra

que nos colmó de fruta caliente y fuego,

paciencia y sabiduría.

Nos entregamos en sacrificio.

Nos sometimos en silencio.

Y nuevamente salió el sol para nosotros.

Ese es el significado de la tierra.

El fruto para todos, el aire pájaro de la libertad.

Valparaíso Vintage

la romería de los cuerpos secuestrados
la podrida bodega de los barcos de la Sudamericana
la ácida bota subiendo por la costilla 
la culata mercurio rompiendo jetas 
cada aliento cada respiro era tortura
cada movimiento en falso tortura
cada botella de vino tortura
cada suave mañana era en realidad tortura
la fábrica en llamas
los barcos sobre el mar 
el allanamiento del vientre
tortura y muerte

(los cuerpos fueron envasados por el agua
volviendo a ser olas temporales de litoral
almas geométricas de la fotosíntesis)

los barcos materiales siguieron navegando

los marineros siguieron en guerra

 nos dijeron “capítulo cerrado”

Reporte de un temporal

Crítica situación en campamentos / Hicimos una zanja para que el agua no siguiera entrando / Perdimos todo después de tanto esfuerzo / Ahora empezar de cero no más / Mi mamá ya no se puede mover / La niña llora por su muñeca / Se le quedó en el patio / Se la llevó el agua / Mi marido tiene doble turno / Necesitamos que venga el alcalde / Mire / En estas condiciones vivimos / Eso es todo / Adelante estudios / Qué ricas te quedaron las sopaipillas! / Me pasas el control? / Me llené de gases...

Avenida Principal

 las noches pasan con su amarillo escondido y en la mañana, la sombra de un árbol desaparece; el aromo, fruto solar de las veredas, se va con el viento, como la tierra con la que jugué tantas veces, ese barro greda que hoy duerme su encierro bajo el pavimento de todos los días, ahí, ahí están las manos que me alimentaron, los automóviles las repasan cada día

Protesta Social / 21 de Mayo / Valparaíso / toma dos

Yo tengo adentro diez soles,

ninguno vendido al gran capital:

mi voz, marginada de la poesía oficial,

es un desgarro silencioso

entre las afiladas estacas de la lluvia;

mi corazón no duerme hace dos mil años
entrando y saliendo de la cárcel mental
en la que todos mueren como un gran rebaño:

entonces mis diez soles aparecen

      al mismo tiempo

y ese resplandor sublime, soberbio,

que es el énfasis, se mezcla con barro de los siglos,

cuando la historia y el trabajo de los abuelos

sobrepasa toda moda del momento

y así soy consciente del oficio.

La poesía no es un juego:

no creo que se pueda celebrar su día

cuando en las calles tras nosotros

la poesía misma es asesinada

en los ojos de un niño desaparecido,

en villas y poblaciones, con el hambre helada

del condenado a la servidumbre

antes de nacer.

Ahí es cuando sucede la tormenta.

Cometas, misiles, ágiles contorsiones

de protesta: alzo mi voz

con las entrañas en la mano:

levanto banderas quemadas

y solo, muy solo, siempre muy solo,

entono la canción única de mis labios:

un sordo rumor de esclavos,

una mañana de soles quemados

en la naranja del wallmapu,

con piedras-tribu en el aire, resistiendo.

Protesta Social / 21 de Mayo / Valparaíso

Estrella distante te dijeron una vez

Pero esa poesía ya fue escrita

La imagen ya existe

El lenguaje

Está agotado

El mejor premio es el silencio

Y el polvo de los siglos que verás caer

Ahora muéstrame tu gesto

Y resucita la poesía que aquí muere

0.14

Solamente diré: amor, estrellas en los ojos, la suave brisa del caos, lejos, allá arriba, donde las ventanas azules se abren y nadie las verá jamás como quien observa un lago desde un cerro, o el despertar de una amante rubia; la noche es un solo respirar, un solo aliento, se pasa la vida en esa noche cuando la muerte está en nosotros, jugando con nuestros sentidos que sueñan, sucumben, despiertan llorando o mojados abajo; somos niños, rieles, pedazos de manzana en la cocina, ropa sucia acumulándose en el lavadero: o la severa estación del invierno en nuestra cara, o el cándido aroma de la primavera en los genitales.