Cerca de los cuchillos*

Es esta el alma suave que esperaba,
esta es el alma de hoy, sin movimiento,
como si estuviera hecha de luna
sin aire, quieta en su bondad terrible.

Cuando caiga una piedra
como un puño
del cielo de la noche
en esta copa la recibiré:
en la luz rebosante
recibiré la oscuridad viajera,
la incertidumbre celeste.

No robaré sino este movimiento
de la hierba del cielo,
de la noche fértil:
sólo un golpe de fuego,
una caída.

Líbrame, tierra oscura, de mis llaves:
si pude abrir y refrenar
y volver a cerrar el cielo duro,
doy testimonio de que no fui nada,
de que no fui nadie,
de que no fui.

Solo esperé la estrella,
el dardo de la luna,
el rayo de piedra celeste,
esperé inmóvil en la sociedad
de la hierba que crece en primavera,
de la leche en la ubre,
de la miel perezosa y peregrina:
esperé la esperanza,
y aquí estoy
convicto
de haber pactado con la tempestad,
de haber aceptado la ira,
de haber abierto el alma,
de haber oído entrar al asesino,
mientras yo conversaba con la noche.

Ahí viene otro, dijo ladrando el perro.

Y yo con mis ojos de frío,
con el luto plateado
que me dio el firmamento,
no vi el puñal ni el perro,
no escuché los ladridos.

Y aquí estoy cuando nacen las semillas
y se abren como labios:
todo es fresco y profundo.

Estoy muerto,
estoy asesinado:
estoy naciendo
con la primavera.

Aquí tengo una hoja,
una oreja, un susurro,
un pensamiento:
voy a vivir otra vez,
me duelen las raíces,
el pelo,
me sonríe la boca:
me levanto
porque ha salido el sol.

Porque ha salido el sol.


*Poema de Pablo Neruda publicado en el libro "Las manos del día", año 1968.


...

Nuevos poemas de Karen Devia

Dieta para olvidar

“Andrés, los peces cambian de nombre
cuando los pescan”
E. Winter

Por la mañana
nútrase sólo
de camas sin hacer
ropa sucia
calcetines huachos
escoba
olla
aceite
y lo demás

Al almuerzo
sirva todo en platos chicos:
1 odio
1 caricia
1 olvido
1 pizca de polvo evaporado
sazone sin pasión

Por la tarde
cebe un mate sin azúcar
la dulzura quedó atrás.
Y no caiga en la tentación
de comer un trozo de carne
el último pedacito que se comió
la hizo subir 10 kilos
de soledad


Corazoncito

1

Debiste haberme publicitado más, corazón
mis pestañas merecían otra cosa
un poemauncio, por ejemplo,
a lo Lira
o un inserto en El Mercurio
el de distribución nacional por supuesto
alguna cosa de esas, corazón.
Debiste haber hecho, por último,
una rifa en plaza Echaurren

Si hubiera sabido que no ibas a cobrar nada
que me ibas a tirar como regalito pascuero
hubiera escogido otro representante
uno que me hubiera amado
al menos

2

Hagamos un trato corazón:
quédate con tu capital
no me lo des por daños y perjuicios
tengo guardados unos ahorritos
de dignidad

3

Baja el arma corazón
baja el arma y conversamos
prometo serte fiel
los próximos 15 minutos

“Quisiera tener 15 años, ser tonta como una puerta,
y pensar que sólo el amor basta”
I. Allende

4

Mira bien corazón
mira bien mis largas pestañas
mi boquita de freza
mi culo de adolescente
mis tetas de púber
mi aliento Pepsodent

Mírame bien corazoncito
mira bien por el ojo mágico
captura mi sílfide imagen de quinceañera
y no olvides
la tremenda luz
que te perdiste

“Soy sincera al confesar
que aun te quiero cariño malo”
P. Pizarro

5

Tú sabes corazón
que soy una mujer moderna
pagué todas mis cervezas
compré los condones
pagué el motel y los barros luco
toqué el timbre
y repuse el acuario
cuando sin querer lo quebré

Sólo dije no
al cuadro plástico

“Espérame en el cielo corazón si es que te vas primero”
Los Panchos

6

Espérame en el séptimo piso
de tu rascacielos, corazón
espérame que pronto yo iré
a tocar la puerta de improviso

Espérame vestido, corazón
la desnudez me abruma, cuando no es conmigo
espérame que pronto yo iré
a descubrir mi soledad

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como tu negligencia
y la vida es tan corta, tan corta para odiarte
como larga para olvidarte, mi amor

Espérame en la plaza, corazón
con la hipoteca en mano
espérame con la letra de cambio, amor
para firmar otra vez

Nuestro amor fue tan grande, tan grande
como un circo romano, mi amor
y la vida es tan corta, tan corta
para no hablarte, corazón



*Karen Devia, poeta de Valparaíso, vocalista del grupo de música fusión Afeitando la Comadreja. Habitante de la periferia en algunas temporadas...



...

Cartas del poeta que duerme en una silla*

1.

Digo las cosas tales como son
o lo sabemos todo de antemano
o no sabremos nunca absolutamente nada.

Lo único que nos está permitido
es aprender a hablar correctamente.

2.

Toda la noche sueño con mujeres
unas se ríen ostensiblemente de mí
otras me dan el golpe del conejo.
No me dejan en paz.
Están en guerra permanente conmigo.

Me levanto con cara de trueno.

De lo que se deduce que estoy loco
o por lo menos que estoy muerto de susto.

3.

Cuesta bastante trabajo creer
en un dios que deja a sus creaturas
abandonadas a su propia suerte
a merced de las olas de la vejez
y de las enfermedades
para no decir nada de la muerte.

4.

Soy de los que saludan las carrozas.

5.

Jóvenes
escriban lo que quieran
en el estilo que les parezca mejor
ha pasado demasiada sangre bajo los puentes
para seguir creyendo - creo yo
que sólo se puede seguir un camino:
en poesía se permite todo.

6.

Enfermedad
decrepitud
y muerte
danzan como doncellas inocentes
alrededor del lago de los cisnes
semi desnudas
ebrias
con sus lascivos labios de coral.

7.

Queda de manifiesto
que no hay habitantes en la luna

que las sillas son mesas
que las mariposas son flores en movimiento perpetuo
que la verdad es un error colectivo
que el espíritu muere con el cuerpo

queda de manifiesto
que las arrugas no son cicatrices.

8.

Cada vez que por una u otra razón
he debido bajar
de mi pequeña torre de tablas
he regresado tiritando de frío
de soledad
de miedo
de dolor.

9.

Ya desaparecieron los tranvías
han cortado los árboles
el horizonte se ve lleno de cruces.

Marx ha sido negado siete veces
y nosotros todavía seguimos aquí.

10.

Alimentar abejas con hiel
inocular el semen por la boca
arrodillarse en un charco de sangre
estornudar en la capilla ardiente
ordeñar una vaca
y lanzarle su propia leche por la cabeza.

11.

De los nubarrones del desayuno
a los truenos de la hora de almuerzo
y de ahí a los relámpagos de la comida.

12.

Yo no me pongo triste fácilmente
para serles sincero
hasta las calaveras me dan risa.
Los saluda con lágrimas de sangre
el poeta que duerme en una cruz.

13.

El deber del poeta
consiste en superar la página en blanco
dudo que eso sea posible.

14.

Sólo con la belleza me conformo
la fealdad me produce dolor.

15.

Última vez que repito lo mismo
los gusanos son dioses
las mariposas son flores en movimiento perpetuo
dientes cariados
dientes quebradizos
yo soy de la época del cine mudo.

Fornicar es un acto literario.

16.

Aforismos chilenos:
todas las colorinas tienen pecas
el teléfono sabe lo que dice
nunca perdió más tiempo la tortuga
que cuando tomó lecciones del águila.

El automóvil es una silla de ruedas.

Y el viajero que mira para atrás
corre el serio peligro
de que su sombra no quiera seguirlo.

17.

Analizar es renunciar a sí mismo
sólo se puede razonar en círculo
sólo se ve lo que se quiere ver
un nacimiento no resuelve nada
reconozco que se me caen las lágrimas.

Un nacimiento no resuelve nada
sólo la muerte dice la verdad
la poesía misma no convence.
Se nos enseña que el espacio no existe.

Se nos enseña que el tiempo no existe
pero de todos modos
la vejez es un hecho consumado.

Sea lo que la ciencia determine.

Me da sueño leer mis poesías
y sin embargo fueron escritas con sangre.



* Autor: Nicanor Parra. Texto aparecido en el volumen "Otros poemas", del período 1950-1968.-



...

Antisocial

Mira, un encuentro de poetas. “No me gustan los encuentros de poetas”. ¿Pero por qué, si te gusta la poesía o no? “Sí, la poesía, la palabra escrita, pero no los pasteles que la escriben”. ¿Alguna mala onda? “No, ninguna”. O sea, si a mi me gusta la música, voy a recitales. Si me gusta la pintura, voy a ver pinturas, voy a exposiciones. ¿Por qué con la poesía es distinto? “La poesía es más simple, no necesita recitales ni exposiciones ni nada para disfrutarse cien por ciento. Yo la disfruto más leyéndola solo que pajeándome con las caras de los huevones que van a esos encuentros”. ¿Te caen mal los locos? “Como el hoyo”. Yo creo que ese es el problema, no la poesía. “¿Y qué sabís tú? ¿Estai adentro mío acaso?”

Emilio se molestó. Puede ser cierto. Quizás yo soy muy cándido y me llevo bien con casi todos, no suelo concentrarme en lo negativo de las personas. Hay tipos muy desagradables, muy pedantes, pero yo siempre los hago pasar desapercibidos. Emilio era más frontal. Mas repulsivo que cualquier otra cosa. Siempre discutía, a todo le encontraba un pero y nunca perdía, empataba. Entonces era fácil que le desagradara alguien.

Fui solo a la lectura de poesía. Me acordé de mi amigo cuando un tipo con pinta de intelectual de universidad privada hablaba y hablaba de él mismo, como si a nosotros nos interesara eso, y después leía unos poemas débiles, repetitivos, con mucha palabra mala. Pero después pensé: igual me sigue gustando el ambiente, el bar es ante todo bar. Además, dos tipos leyeron re bien. ¿Por qué será tan antisocial el Emilio?




...

¿Así que los ' 80 están de moda?

Pues bien, así fueron mis '80:

Lumbre pobre
noche de apagón
la ciudad sin oxígeno
no podía dormir

La calle estaba rota
las ventanas tensas
la rabia era tanta
y nuestros padres afuera

Entonces inventábamos
dibujos muchos dibujos
nos salíamos de la noche
y nos creíamos fuertes

Nada podían las bombas
nada los delatores
la ciudad nos olvidaba
y la niñez fue nuestra:

nunca nos contagiaron el temor

NO A LA TORTURA
CARMEN GLORIA QUINTANA,
ESTUDIANTE QUEMADA VIVA POR
CARABINEROS DE CHILE EN LOS "80".

FUNERALES DE RODRIGO ROJAS,
COMPAÑERO DE CARMEN GLORIA,
QUE NO SOBREVIVIÓ A LAS QUEMADURAS
CAUSADAS POR CARABINEROS EN LOS AÑOS "80",
Y QUE FUE REPRIMIDO HASTA EN SU FUNERAL.

FOTO DEL ARCHIVO DE LA
VICARÍA DE LA SOLIDARIDAD,
AÑO 1983.

FUNERALES DEL SACERDOTE ANDRÉ JARLAN,
ASESINADO DURANTE UN ALLANAMIENTO
EFECTUADO EN LA POBLACIÓN LA VICTORIA,
AÑO 1984.

VIGILIA DE LA FAMILIA DE JOSÉ MANUEL PARADA,
PROFESIONAL DEGOLLADO POR CARABINEROS,
EN EL AÑO 1985...



¿De verdad quieres seguir la moda de los "80"?
Entonces levántate y pelea por tus derechos!!!




...

Animus Injuriandis 2

Se acabó el fin de la historia

Nacionalicemos la decencia
Intervengamos la industria
Abramos viejos libros:
Soberanía alimentaria
Independencia económica
Y el agua de nuevo al río

Se acabó esta historia
Los banqueros despedidos
A morirse lejos
Con sus minas a muerte abierta
Con sus leyes de usura bíblica




... Escrito en la “Estación No Silenciosa Mente”




...

Animus Injuriandis

“Porque el arte es arte de clase, y, en ese instante, arte de la clase burguesa o arte de la clase obrera, de la burguesía que periclita (decae) o del proletariado que asciende. Y también la crítica. Pero no echemos a correr las ideas ni las premisas del razonamiento. Es preciso ir metódicamente. La sociedad da el contenido y el artista da la forma, entendiendo que en el contenido ya están dadas las premisas de la forma, porque contenido y forma son dos procesos contradictorios, no antagónicos, contradictorios, no antagónicos que, luchando, dan la unidad expresional del estilo, como conciencia y sub-conciencia, o los reflejos condicionados y los reflejos absolutos luchando dan la unidad expresional del estilo y dan la unidad de la personalidad humana.

Existen las formas logradas y las formas frustradas, las formas épicas y las formas líricas, las formas caducas y las formas contemporáneas y las formas demagógicas y las formas extemporáneas, y la forma por la forma, el formalismo del arte por el arte. Ahora, como todo el arte grande es social, el realismo popular constructivo, insurgente, revolucionario, combatiente, que correspondería a América Latina, el realismo socialista propio del pueblo que ha tomado el poder público como URSS, la China Popular, las Democracias Orientales Europeas o Cuba, la heroica, y el realismo crítico, que engendran como contrapartida y réplica las culturas muy maduras de Europa, como todo el arte grande es social, y es, según Engels: “la fijación de las características típicas en circunstancias típicas”, el arte grande arrastra en las entrañas la lucha de clases y la lucha de clases es su condicionante y su imponderable específico”.



Fragmento de “Crítica y autocrítica”, de Pablo de Rokha, texto aparecido en el volumen titulado “Obras Inéditas”.


...

Seducción de la poesía

Tienes paciencia
lo sabes bien
ella llega siempre llega
tarda en llegar
se demora y te hace esperar
pero siempre llega
media chascona y
echándole la culpa al viento
al tráfico
al reloj
al inventor del reloj
que tanto nos aprisiona
a sus pies
que la desviaron del camino
al perro
que le olió el trasero
en la esquina

Ahora en mi cama
se desnuda

El sol se apaga en el acto

Me somete
y me sublima





...

Imposible*

Imposible saber cuando ese rincón de mi alma se ha dormido
Y cuando volverá otra vez a tomar parte en mis fiestas íntimas
O si ese trozo se fue para siempre
O bien si fue robado y se encuentra íntegro en otro

Imposible saber si el árbol primitivo adentro de tu ser siente todavía el viento milenario
Si tú recuerdas el canto de la madre cuaternaria
Y los grandes gritos de tu rapto
Y la voz sollozante del océano que acababa de abrir los ojos
Y agitaba las manos y lloraba en su cuna
Para vivir no necesitamos tantos horizontes
Las cabezas de amapola que hemos comido sufren por nosotros
Mi almendro habla por una parte de mi mismo
Yo estoy cerca y estoy lejos

Tengo centenares de épocas en mi breve tiempo
Tengo miles de leguas en mi ser profundo
Cataclismos de la tierra accidentes de planetas
Y algunas estrellas de luto

¿Recuerdas cuando eras un sonido entre los árboles
Y cuando eras un pequeño rayo vertiginoso?

Ahora tenemos la memoria demasiado cargada
Las flores de nuestras orejas palidecen
A veces veo reflejos de plumas en mi pecho
No me mires con tantos fantasmas
Quiero dormir quiero oír otra vez las voces perdidas
Como los cometas que han pasado a otros sistemas

En dónde estábamos. En qué luz en qué silencio
En dónde estaremos?
Tantas cosas tantas cosas tantas cosas

Yo soplo para apagar tus ojos
¿Recuerdas cuando eras un suspiro entre dos ramas?



* Poema de Vicente Huidobro aparecido en el libro “El ciudadano del olvido”, publicado en el lejano año de 1941.


...

Palabra de Neruda

(...)
En verdad son amargas las estatuas
porque el tiempo se queda
depositado en ellas, oxidado,
y aunque las flores llegan a cubrir
sus fríos pies, las flores no son besos,
llegan ahí tambien para morir.



*Extracto del poema XII del libro "Elegía" (1971-1972). En la foto: estatua del poeta en el cerro Bellavista de Valparaíso.



...

Pos-mortem

Llévame a la ciudad sin límites
Déjame en sus calles de adoquines
Levántame en un macetero
Permíteme el sol del mediodía
La dulce fragancia de la población

Cárgame como libro
en un rincón de tu bolso

Y recuérdame en cada beso
que veas en la calle



...

Las raíces

La verdad es que no comprendí el desgarro hasta escuchar su explicación. Sus palabras removieron mi existencia como un terremoto grado ocho. Simplemente, al enamorarse, uno coloca sus raíces en el otro. Eso es lo que hace. Y el individuo, el yo, desaparece, pues las raíces están en otra persona, dejas de ser tú y pasas a ser el otro, aunque lo ideal es que se forme una dualidad. Pero la mayoría pasa a ser el otro, completamente, y eso es peligroso.

De ahí el ‘la maté porque era mía’. O ‘mío’. Es una frase que congela pero que se explica en algunas personas enloquecidamente pateadas, gorreadas, enamoradas, sin raíces, sin yo. Pierden todo piso de vida. No queda ser humano en ese cuerpo, sólo restos de algo, el yo no está, nadie está, entonces el naufragio es total y puede – está comprobado – llevar a la locura.

Está bien jodido el amor en estos tiempos de sicótica farmacia, en las actuales jornadas de-presiones, de pastilla fácil, de jale, de copete, de violencia. Ya casi no sobrevive el amor, hay mucho miedo, mucha frustración, desconfianza, y ante el desencuentro se descarga la ira y todo se reduce finalmente a la fuerza animal, en los casos más extremos.

No puede dejar de sorprenderme lo instintivo – primitivo de esas reacciones. La explicación de las raíces me reafirmó pensar que hay algo más fuerte que domina en ese momento. Cuando el ser amado se aleja para no volver, eres tú en el fondo el que desaparece. Lo que queda de ti, tus pedazos, tus restos, son los que deben rearmarse y empezar. Si estás débil y solo puedes morirte en ese momento. Si estás fuerte o si te ayudan, puedes salir adelante, aunque nada es seguro, ni la locura. Sólo una cosa es clara: después de esto, ya no somos los mismos. El mismo amor ya no es lo que era antes.


Publicado en la revista Cavila de Valparaíso.