Estreno de Tierra Sagrada de Nelson Vinot

Aclaración /// La periferia sinfónica exige
la devolución inmediata de todas las tierras
a las comunidades que así lo exigen
la salida del Comando Jungla del territorio mapuche
y el reconocimiento de los derechos ancestrales
de todos nuestros hermanos ///

DETRÁS DE LA MÚSICA HAY UN LATIDO
escúchalo /// siéntelo /// reconócelo

Contra la dictadura empresarial permanente, protesta!

Niña hondureña

Las ventanas abiertas.
La brisa entrando suave,
haciendo bailar las cortinas
y la imagen que subyace
en el sueño de ella.

Ella sueña con un prado:
árboles de hojas transparentes
un arroyo cargado de conchitas
y las nubes jugando a dibujar
figuritas en el cielo.

Ella sueña con la paz
que aún no alcanza a tocar,
escapando, siempre escapando
de los colmillos en forma de bala
que disparan contra los suyos.

En su sueño nada de eso existe.
Es ella y las hojas, las conchitas,
y unos cuantos animales que asustados
la miran de lejos. En su sueño
los caníbales modernos no existen.

Todo es brisa, ropa limpia,
una madre feliz, verduras y vegetales
sembrados en el patio de una escuela
donde ella aprende bailando. Y las balas
son solo semillas que el viento arroja.

Ella pone sus manos tras las hojas.
Observa las marcas de sus palmas
y encuentra caminos y escondites.
Y entonces se ve a sí misma, huyendo
de la terrible tragedia que es su patria.

La niña duerme. La niña sueña.
Y es la humanidad entera la que resiste
en sus párpados: un grito que se acumula
en su garganta callada: un sueño donde
la humanidad sí existe, y es buena.

1985

A lo lejos bombas
disparos como los de la TV
el susurro de los grandes
por los pasillos de la casa
y los perros del barrio
aullando en un tono
desconocido para nosotros

Lejos

Muy lejos

Era la guerra

Rebelión contra la muerte

Sé que estás en ese color que la tarde toma
cuando lagrimean mis ojos.
Sé que formas ese canto invisible
que chorrea mis manos con melancolía.
Un pájaro que vuelve a su nido
en la hora solitaria de su muerte.
Sé que marcas el respiro limpio
de mi conciencia
siempre al lado de los débiles
desapegados del dinero que flamea como bandera
en las casas de los que hoy son triunfadores.

Pero moriremos todos, igual.

Yo al menos
tengo mis palabras estampadas
en las piedras de la aldea.

Estilo clásico

hoy el mundo parece un cántaro de frutas fermentadas
hoy el cielo estira su alfombra de agua mirándonos
hoy nosotros bestias intranquilas pastamos con el placer
   de haber sobrevivido para admirar la catedral del sol
hoy es más hermoso porque es hoy y no mañana pero
   todos saben que en el ayer está la verdadera vida
hoy la fruta en el cántaro se abrirá en todos los corazones
hoy miles de niños cantarán en su escuela un viejo himno
   para seguir creyendo en la humanidad
hoy miles de flores iniciarán un nuevo ritual de fecundación
   para que el mundo siga girando

mas lo verdaderamente importante es que hoy nosotros
bestias del poder y esqueléticos del rigor
podamos el lenguaje agusanado de la poesía contemporánea
y ensamblamos una nueva pieza musical para el cosmos
un adiós que cantarán los andróginos niños del mañana
un testimonio férreo de derrota de la muerte
y triunfo de la vida

///

Se conjugan
esas hojas se conjugan
y enjuagan mi necesidad de
fotosíntesis cerca.

Lo verde del paisaje
te asume finito
te abraza en silencio
te integra de a poco.

Siempre caminaremos.
En el viento adormecido
que será el espejo de este poema.
O en la voz salvaje de una tribu
establecida en paralelo
a toda esta retórica.

En una umbría región amígdala
inflamada.

Santiago /neocapital en la mira

Madrugada en calle Capilla

La luz amarilla
es el licor que alivia
mi sangre
tarde en la noche

La garganta
de la humanidad
ya vomitó todos
sus poemas
en mi boca

Mientras tanto
un niño llora
por el padre
que nunca tuvo

Yo tuve diez padres
al mismo tiempo
y ninguno nunca
supo leer mis manos

Estaban demasiado ocupados
organizando sindicatos
alfabetos
bibliotecas con revistas
que ahora son mías

Su amarillo de tiempo ido
me recuerda la noche
y la muerte
que a todos ellos encontró
con las herramientas
en la mano

Con qué ojo llorar ahora

Con qué cuerpo enfrentarse
a estas calles
que aún tienen su sangre
chorreando en mis pupilas

Con qué perro hacer frente
a esta soledad de esquina
sobrepoblada de basura

Con qué amor
seguir siendo humano

Qué tienes tú

Qué tienes tú
tienes un cielo que reconocer
tienes un mapa personal
de tus edades pasadas
tienes el río corriendo siempre
en la mitad de tu corazón
y una montaña habitando
tus párpados

Qué tienes tú
tienes algún pueblo que velar
algún amigo desaparecido
que nunca olvidar
tienes acaso la marca de una bala
en la boca

Qué tienes tú
al final del día

Tienes este poema
o solo tienes tu cuerpo
que algún día te abandonará

Algo de evidencia

A 45 años del Golpe de Estado

Sólo con un golpe de Estado la Derecha logró imponer sus políticas neoliberales. Sólo con el terrorismo de Estado de por medio y con el Congreso clausurado fueron posibles las AFP, la destrucción de la educación pública y las privatizaciones. En democracia, jamás. Por eso el 11 de Septiembre tiene que ver -absolutamente- con el presente. Este Chile injusto y neoliberal que vivimos sólo fue posible por la aplicación del terrorismo de Estado. Las ideas de mercado salvaje de la Derecha jamás habrían sido aceptadas en un país democrático.

/// Todo tiene que ver con el presente ///

Septiembre, 1986

Anda a comprar velas
apúrate que está oscureciendo
ándate pegadito pa las rejas
atento con los techos
sin distraerse
sin repetir ni equivocarse
ni en los pasos ni en el vuelto
anda a comprar velas ahora
que ya empieza la noche
del tirano