Fecundo aroma de flor
en el pie del cerro carcomido
y a lo lejos
la voz bálsamo de la quebrada
viniendo en ágil brisa celeste
con amalgama de sueño
enquistada en su perfume.
Caen del cielo las nubes
en su desorden cósmico
y en la mitad del azul
las plumas que se agitan
y el ave que desaparece.
Abajo mis ojos
como un manantial de polen
como un panal de abejas
tirando lazos invisibles
hasta el misterio del universo.
Es primavera
12 PM
y en mis venas la planta
crece clandestina en su aroma.