El
ambiente es chato, lleno de piscolas y latas de cerveza mezcladas con
alquitrán; la sensación generalizada es de una plana estupidez, validada por el
poder que da el dinero, la falopa y la tecnología; la poesía surge ahí como un
débil cacareo y se confunde con la imbecilidad de los memes, un patético neo-humorismo
que sitúa la imagen poética al mismo nivel de un stand up comedy; un
espectáculo inocuo disfrazado de político, risible como el eructo gaseoso de un
ingeniero comercial jugando a ser poheta y al que todos aplauden sin recordar
una sola palabra de su miserable show; al final todo termina con el vómito de
siempre, en el tristísimo baño de siempre, con el hígado retorcido y el hocico
balbuceante, espumante, intoxicado con la bebida oficial del neo-fascismo que
cabalga brillante en cada una de las palabras que este reptil enhebra en su desechable puesta en escena, icónica por su patética e inofensiva
rebeldía, siempre disponible y descargable en el inmundo catálogo de la
literatura sin contenido que tanto gusta a los pequeño-burgueses arribistas de
Santiago; poesía babosa cuya máxima expectativa es superar la resaca para
empezar de nuevo a estafar con el viejo truco del arte por el arte, con la jeta
amarrada al cordel neoliberal que lo alimenta y lo hace engordar como un cerdo marciano que se recordará por insípido y estéril o corredor
de bolsa, gris y enemigo, al cual todos golpearíamos por insolente y mala clase pero que finalmente zafa por causar lástima con su sebo
alcohólico y su patológica mirada de humorista de tercera peinado con gel y jalea de moco.
28 de febrero de 2016
22 de febrero de 2016
Posible epílogo
Fuimos pedazos de cactus; yo me entregué
a las barbas de un dios que no prohibió nada;
éramos animales, azules y verdes; tomábamos
en vasos de piedra, por los contornos del
cactus,
como alquimistas del gesto del no retorno;
que nuestros huesos sean el calcio de una
estrella nueva,
que ésta sea descubierta por un niño, desde
otro mundo,
un día
como éste.
18 de febrero de 2016
Pescadores
El bote como esqueleto
El bote como fábrica de dolores antiguos
El bote como una pieza de museo
El bote como reivindicación social
El bote mejor amigo del hombre
Saquemos nuestras mejores pieles
Entreguemos nuestros pies al mar
Saquemos carne al aire
Sigamos siendo
pescadores de hombres
Pescadores de palabras
15 de febrero de 2016
15 de enero de 2016
6 de enero de 2016
Elementos
Composición
de elementos sobre
la página en blanco:
está la sangre, la sal,
la herida que cicatriza
al ritmo de la tierra,
cambiando la piel
como una serpiente
ancestral cargada
de símbolos:
está el aire,
que nos dibuja
como los remolinos
de las hojas, altos
e impredecibles,
musicales y fríos;
y está la luz, esa luz
que se enciende en tus ojos
cuando dices pueblo, escuela,
periferia, hijos;
un delirio estallando
como dos galaxias
fusionándose,
con gesto de océano
revolcándose en las rocas.
4 de enero de 2016
21 de diciembre de 2015
2 de diciembre de 2015
Periferia 2015
Sobrevivió cargado de lágrimas
su mirada era como esas olas anónimas
que nadie recuerda
pero sin las cuales
el océano perdería su ritmo
Sus manos estaban pobladas de señales
eran sus dedos tatuajes de roca
escribiendo idiomas cosechados
tras una batalla campal
en las avenidas principales
de la ciudad
24 de noviembre de 2015
Clandestino ///
///
La nomenclatura es simple / quieren incendiar nuestras
aldeas / y no lo permitiremos
Quieren enterrar nuestros recuerdos / y no lo permitiremos
Quieren bailar sobre nuestros huesos / y no lo permitiremos
(...)
13 de noviembre de 2015
Aurora
Cuando tus ojos se
abren estamos en el
jardín de las abejas
que salen de cáscaras
suaves y tatuadas con
letra de piedra y
quebrada
La geometría de la
música está en los
ojos de las abejas
y en nosotros la
modestia de saber
que la tierra despierta
cuando las abejas son
azules y tus manos de
niña pintan el idioma
de la guitarra
La ceremonia de tu
nacida se escribe con
el alfabeto de la vieja
tierra de manos ásperas
y sangre morada y con
la tibia palabra que
germina cuando se
abren las ventanas
del cielo
El libro abierto
El libro abierto
de las flores
es el escape
es el escape
al fuego gris
que nos
que nos
arrojan
Bebamos
sus colores
Soñemos
sus abejas(...)
Nueva Residencia, 3 años
1 de noviembre de 2015
El tiempo corre y vos con él*
*Rosario Smowing
(...)
Alguna vez alguien
hablará desta poesía
como quien examina
hablará desta poesía
como quien examina
una época;
la post guerra de una guerra
que nunca terminó;
he ahí la primera traición
del lenguaje de la historia,
la post guerra de una guerra
que nunca terminó;
he ahí la primera traición
del lenguaje de la historia,
tan ajena ante la sombra, enorme,
de la poesía;
yo fui una guerra
en las palabras y en la calle;
la crecí bebiendo cada gota
de sangre que me caía
de los libros, recogiendo
cada pétalo arrebatado
a la primavera salada
de nuestros cerros;
mi época parte en la matanza
de una cultura ancestral
yo fui una guerra
en las palabras y en la calle;
la crecí bebiendo cada gota
de sangre que me caía
de los libros, recogiendo
cada pétalo arrebatado
a la primavera salada
de nuestros cerros;
mi época parte en la matanza
de una cultura ancestral
donde mis antepasados
bailan alrededor de la fogata
de la memoria, resistencia
histórica de la América casi
fantasma, bandida en su
bailan alrededor de la fogata
de la memoria, resistencia
histórica de la América casi
fantasma, bandida en su
insurgente espíritu de tierra,
tan selva, tan brava, tan voz;
esta es mi voz
esta es mi voz
el símbolo
de un silencio de
siglos, siglos,
siglos (...)(...)
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