¿Poesía de barricada...? ¿Arte de combate y de guerra social contra el capitalismo fascista-imperialista? ¿La belleza politizada y civil que emerge del proletariado? Sí. Precisamente, un estilo de asamblea, de fábrica, de oratoria, de concentración pública y de intervención obrera del poeta, sublimándose en rigores de construcción terribles. No rimando la noticia periodística, sino rugiendo como obrero por la explotación clasista del artista. Porque el gran poeta de hoy, explotado, azotado entre explotados y entre azotados sociales y explotadores de trabajadores, o es la voz de la clase obrera y del pueblo, o no existe.
Pablo De Rokha, "La Épica Social Americana"
1 de septiembre de 2013
30 de agosto de 2013
La Rosa Prisionera x Ediciones Periféricas
Edición realizada en el Taller Cerro Placeres
Junio de 2013
24 de agosto de 2013
Panguipulli
Comimos el último animal
y quemamos la casa.
El frío se batía en retirada.
En el monte agrupaban nubes,
justo en la zona donde enterramos
al viejo. Estuvimos todos.
Bebimos licor de uva, vino,
y sembramos sus semillas
en el viento. Nos cansamos
de ser cursis y nos retiramos,
concientes de la
lástima.
18 de agosto de 2013
3 de agosto de 2013
Nocturno
Suaves retornos,
adorados y sobrios frutos
brotando de la tierra, donde antes cayó
una lágrima;
la complicidad de la luz
es total: ella desaparece
y nos convencemos que la mejor lámpara
es la que sirve para agrupar sombras.
Ahora
los materiales de la noche
se movilizan para construir
otro pedazo de infinito, otra baraja
de amor para el transeúnte,
nosotros mismos, en otra parte.
Y a mí me habla el antiguo sentido
de las
herramientas,adorados y sobrios frutos
brotando de la tierra, donde antes cayó
una lágrima;
la complicidad de la luz
es total: ella desaparece
y nos convencemos que la mejor lámpara
es la que sirve para agrupar sombras.
Ahora
los materiales de la noche
se movilizan para construir
otro pedazo de infinito, otra baraja
de amor para el transeúnte,
nosotros mismos, en otra parte.
Y a mí me habla el antiguo sentido
acumulándose en el taller;
el suave retorno
de las manos de mi abuelo,
el lento trote de las nubes
por el piso del cielo.
1 de agosto de 2013
Fosa común
La primera vez que escuché del sacerdote Miguel Woodward fue
de boca de mi abuelo, que recordaba una conversación sostenida con el cura en
el cerro Placeres. “Conversamos en la calle Hamburgo de la Villa Berlín.
Discutimos de política un rato pero su posición me pareció infantil, en el
sentido de ser muy inocente y poco realista con los peligros de ese momento.
Llegó a perturbarme”.
Claro, la sapiencia indicaba que la mentada lucha de clases debía
desatarse en algún momento y la ganaría el más preparado. De ahí la inocencia:
el pueblo no tenía armas. “Estaba demasiado optimista, confiado en las masas
como en la mano de dios”, recuerdo que dijo mi abuelo antes de beber un sorbo
de vino. Casi de reojo, mi tía profesora fue al estante y me pasó un libro:
“Sangre sobre la Esmeralda. La vida de Miguel Woodward”, escrito por el
benedictino inglés Edward Crouzer. Nunca lo había visto. Esa noche lo hojeé por
primera vez, mientras bebíamos y hablábamos de los vecinos afectados por el
Golpe. Me lo terminé llevando para la casa.
Ahora estoy frente al memorial de Woodward en el Cementerio de
Playa Ancha. Su cuerpo nunca fue encontrado. Se presume que está en una de las
fosas comunes que hay bajo tierra. Según la justicia, su asesinato ocurrido en
el buque escuela Esmeralda no tuvo culpables ni pruebas. Quedó entonces el
memorial como testimonio: “Aquí en una fosa común, yacen cuerpos abrazados.
Otros cuerpos, solos, yacen en tierras cercanas y en el mar. Un nombre les
representa: Miguel Woodward Yriberry, 1932-1973″.
La vida del cura de Placeres fue apasionante y hasta hoy los
vecinos lo recuerdan por su mirada diferente del cristianismo. Nació en
Valparaíso, fue ingeniero en Inglaterra y se hizo sacerdote en Chile, donde se
quedó trabajando con los pobres. Crítico de la inmovilidad de la Iglesia ante
la cuestión social, rompió con el obispado y según Edward Crouzer, al momento
del Golpe preparaba su matrimonio.
9 de julio de 2013
Poema de Rosamel del Valle, "La noche en las hojas"
Tienes la espalda crecida de anillos.
Qué negras lámparas hacen volar golondrinas durante tu trabajo.
Mientras colocas tu cansado pensamiento sobre la mesa,
Qué negras lámparas hacen volar golondrinas durante tu trabajo.
Mientras colocas tu cansado pensamiento sobre la mesa,
mientras haces caer algunas nubes de tu boca,
mientras las puertas cansadas de girar dan paso a los delirios,
mientras deshojas las inscripciones de las piedras,
qué largo humo viene de tus ojos donde todo está en movimiento,
donde los hombres y las mujeres sueñan y los animales devoran corolas,
mientras las puertas cansadas de girar dan paso a los delirios,
mientras deshojas las inscripciones de las piedras,
qué largo humo viene de tus ojos donde todo está en movimiento,
donde los hombres y las mujeres sueñan y los animales devoran corolas,
donde hay una estrella sobre tu mano.
Alguien se ahoga cerca de tu pecho y pide socorro.
Algo que debe ser la imagen de lo que soy cuando no duermo.
Cada vez que te mueves el alba
muestra sus dos pequeños pies entre tus dientes.
...
Alguien se ahoga cerca de tu pecho y pide socorro.
Algo que debe ser la imagen de lo que soy cuando no duermo.
Cada vez que te mueves el alba
muestra sus dos pequeños pies entre tus dientes.
...
2 de julio de 2013
Mujer Ciudad
Cómo poder olvidarte
si en la ciudad respiras
y en el viento sueñas.
Cómo olvidar tu mirada
si tus pupilas residen en los muros
que se elevan por mis hombros
hasta las alturas.
Cómo borrarte de mi vida
si cada calle, cada escalera,
es tu huella poderosa
incrustada en la geografía.
Valparaíso es tu dominio:
eres en él como la niebla
o el sol de enero:
inundas los pedazos
con la sencillez de tu caminar.
¿Cómo olvidarte entonces,
mujer, delirio y desorden?
La ciudad
es el caparazón del amor
que se niega al olvido.
No hay humedad poderosa
que la pudra
ni viento violento
que la derrote.
Es Valparaíso
la prueba terrenal de tu paso
por mi vida prosaica,
y su extinción es la tuya:
su imposible muerte
es el destino de tu piel.
30 de junio de 2013
1973-2013
las
tormentas de viento
formaron
remolinos de
hojas secas
entregando
melancolía
a los pasajes y
colocando
poemas verdes
en los pies
de los transeúntes
la
escritura de los hombres
habló de
miseria y alevosía
habló de
hambre y terciopelo
pero calló
cuando la ráfaga
arrasó los
cerros
fuego necio del hombre estiércol
fuego necio del hombre estiércol
cobarde
sexo del boina caca
violación
sucia del milico baba
trajeron
cuchillos y mordazas
y se sentaron a esperarnos en la esquina
22 de junio de 2013
Trufken-küyen
Brotaron panes, muchos panes,
mantequilla, queso, frutos secos;
una gruta azul es la agricultura
y rojo el ovario siempre vivo de la tierra
que nos colmó de fruta caliente y fuego,
paciencia y sabiduría.
Nos entregamos en sacrificio.
Nos sometimos en silencio.
Y nuevamente salió el sol para nosotros.
Ese es el significado de la tierra.
Nos sometimos en silencio.
Y nuevamente salió el sol para nosotros.
Ese es el significado de la tierra.
15 de junio de 2013
Valparaíso Vintage
la
romería de los cuerpos secuestrados
la podrida bodega de los barcos de la Sudamericana
la ácida bota subiendo por la costilla
la culata mercurio rompiendo jetas
cada aliento cada respiro era tortura
cada movimiento en falso tortura
cada botella de vino tortura
cada suave mañana era en realidad tortura
la fábrica en llamas
los barcos sobre el mar
el allanamiento del vientre
tortura y muerte
(los cuerpos fueron envasados por el agua
volviendo a ser olas temporales de litoral
almas geométricas de la fotosíntesis)
los barcos materiales siguieron navegando
los marineros siguieron en guerra
nos dijeron “capítulo cerrado”
la podrida bodega de los barcos de la Sudamericana
la ácida bota subiendo por la costilla
la culata mercurio rompiendo jetas
cada aliento cada respiro era tortura
cada movimiento en falso tortura
cada botella de vino tortura
cada suave mañana era en realidad tortura
la fábrica en llamas
los barcos sobre el mar
el allanamiento del vientre
tortura y muerte
(los cuerpos fueron envasados por el agua
volviendo a ser olas temporales de litoral
almas geométricas de la fotosíntesis)
los barcos materiales siguieron navegando
los marineros siguieron en guerra
nos dijeron “capítulo cerrado”
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