Avenida España, año 1964

La llave de la memoria

Poema de Omar Lara

He sentido a medianoche el olor de la
madera podrida de Boroa, el olor
del chilco que crece en los cerros de
Imperial, y que las mujeres buscan secretamente
ciertas tardes cada mes.
Son las llaves para abrir una puerta.
Otra llave son tus ojos sin paisaje
y ese muchacho que ayer bebió conmigo
y escuchó la historia de tu irrealidad
                                                           brusca.
He sentido el galope del río (despierto
a medianoche por la lluvia imprevista)
y escuché claramente las voces de sus muertos
navegando en dirección torcida.
He robado así otra adivinación de mi tierra
otro golpe de aroma funesto.

Siempre

Un canto y una voz
subyacen cuando el fuego
arde

La ciudad
encuentra sus huellas
en las cenizas

El humo negro comunica
hastío & rebeldía
como una adolescencia eterna

Ahora
alguna calle que amamos
se vuelve territorio de guerra

Nosotros
solo un recuerdo

Basta

Quiero el sonido de aquel arroyo invisible
atravesando mi cuarto con transparente pulcritud.

Quiero la luz amarilla de esas noches lejanas
en la periferia de la periferia de la periferia.

Quiero la curiosidad de esa voz desconocida
hablándome por primera vez.

Quiero nuevamente el humo de mis cigarros
perdiéndose entre las arboledas lejanas.

Mirar la ciudad desde arriba, olvidar el aullido
de las sirenas policiales y los vecinos peleando.

Encontrar a mi viejo perro del barrio
olfateando las páginas idas de mi voz.

Ver brillar una moneda tirada en la calle.
Recogerla suavemente.

Brotar de nuevo por otra herida.

Señales al futuro

Te admiran los felinos
como a una fuente de agua dulce
escondida entre los cerros.

Te admiran y en sus ojos se deshojan
momentos pasados que regresan.

La tranquilidad de la fuente de agua
en la poza inconmensurable de la memoria.

Verano de 2021

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Futuro

Vendrán nuevos poetas
con otros asuntos
claridad ante todo les pido
y las buenas noches
les deseo

Aquí no hay medias tintas
claramente
sabemos quién está a cada lado
aquí no hay ‘no sé’
las cartas ya están sobre la mesa

Mi época bosteza
algunos resuelven interrumpir
su despertar de siesta
(las calles son inciertas
a cierta hora de la noche) 

Vendrán nuevos poetas
con otros asuntos
y las horas cambiarán su ropaje
para entrar a la nueva etapa
de la poesía abrigada con papel de diario

(escrito en 2007)

Absalón Opazo y su poesía dub en la Picá de la Gloria (Santiago)

Registro: David Aniñir (Mapurbe), año 2015

Fuera de catálogo #186

 

Avistamiento #92

 

Avistamiento #44

 

Éramos los elegidos del sol

Poema de Vicente Huidobro

Éramos los elegidos del sol

Y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
Y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
El agua nos amaba
La tierra nos amaba
Las selvas eran nuestras
El éxtasis era nuestro espacio propio
Tu mirada era el universo frente a frente
Tu belleza era el sonido del amanecer
La primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
Una muerte antes de tiempo
El alma que no sabe en qué sitio se encuentra
El invierno en los huesos sin un relámpago
Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas
En su trono de águila herida de infinito