Pos-mortem

Llévame a la ciudad sin límites
Déjame en sus calles de adoquines
Levántame en un macetero
Permíteme el sol del mediodía
La dulce fragancia de la población

Cárgame como libro
en un rincón de tu bolso

Y recuérdame en cada beso
que veas en la calle



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Las raíces

La verdad es que no comprendí el desgarro hasta escuchar su explicación. Sus palabras removieron mi existencia como un terremoto grado ocho. Simplemente, al enamorarse, uno coloca sus raíces en el otro. Eso es lo que hace. Y el individuo, el yo, desaparece, pues las raíces están en otra persona, dejas de ser tú y pasas a ser el otro, aunque lo ideal es que se forme una dualidad. Pero la mayoría pasa a ser el otro, completamente, y eso es peligroso.

De ahí el ‘la maté porque era mía’. O ‘mío’. Es una frase que congela pero que se explica en algunas personas enloquecidamente pateadas, gorreadas, enamoradas, sin raíces, sin yo. Pierden todo piso de vida. No queda ser humano en ese cuerpo, sólo restos de algo, el yo no está, nadie está, entonces el naufragio es total y puede – está comprobado – llevar a la locura.

Está bien jodido el amor en estos tiempos de sicótica farmacia, en las actuales jornadas de-presiones, de pastilla fácil, de jale, de copete, de violencia. Ya casi no sobrevive el amor, hay mucho miedo, mucha frustración, desconfianza, y ante el desencuentro se descarga la ira y todo se reduce finalmente a la fuerza animal, en los casos más extremos.

No puede dejar de sorprenderme lo instintivo – primitivo de esas reacciones. La explicación de las raíces me reafirmó pensar que hay algo más fuerte que domina en ese momento. Cuando el ser amado se aleja para no volver, eres tú en el fondo el que desaparece. Lo que queda de ti, tus pedazos, tus restos, son los que deben rearmarse y empezar. Si estás débil y solo puedes morirte en ese momento. Si estás fuerte o si te ayudan, puedes salir adelante, aunque nada es seguro, ni la locura. Sólo una cosa es clara: después de esto, ya no somos los mismos. El mismo amor ya no es lo que era antes.


Publicado en la revista Cavila de Valparaíso.

Entrevista a Absalón Opazo M.

Por Cachirula

Cómo definiría su poesía?
- No me arrepiento de este amor.

Busca la trascendencia?
- Podría decirse que no.

Siempre ha vivido en Valparaíso?
- Desde niño estuve sometido a sus dos puntos cardinales: arriba y abajo.

Qué le parece la escena poética porteña?
- Intensa y con clases poéticas marcadas por la estirpe académica, los clanes del vino y la necesidad popular de la expresión escrita.

En cuál de esas divisiones está usted?
- Andai sapiando.

Pero si esta es una entrevista.
- Bueno, en la clase poética que está con los trabajadores, con los que luchan por una vida más digna. Con los que sueñan en colores.

Cuáles son sus influencias más importantes en poesía?
- Muchas, muchas. Pero nada se compara con la patada en la cabeza que me pegó el hiphop chileno. Nada.

Hay poesía en el hiphop?
- Mire, la poesía está en todos lados. Son los ojos de cada persona los que deben descubrirla, como en un juego de ingenio. Pero claramente el hiphop es una escena llena de poesía, de poesía nueva, la del siglo 21, y está con los trabajadores, que es muy importante. El hiphop es revolución popular del espíritu y la conciencia.

Se considera un intelectual?
- No pasa ná.

Ehh… y qué opina del actual gobierno?
- Mire mijita, mejor no hablar de ciertas cosas.

Pero qué espera para el país?
- Un terremoto. Es lo único seguro.

Ok. Qué sintió cuando vio su nombre en tres antologías de poesía nacional?
- No me acuerdo. Parece que sentí mareos.

Algún mensaje para sus lectores?
- Imposible. Mis lectores son muy diferentes entre sí.

Y si le dijeran que todo Chile lo escucha. Qué diría?
- Luchar, crear, poder popular!

Por último, algún consejo a los poetas que comienzan?
- Nunca tomen en serio las entrevistas.

Se está burlando de mi?
- No, como se te ocurre.




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A tres años de Periferia, con ustedes, CARAJA

El contacto con la poesía llega al hombre como un acontecimiento impensado, como una situación casual o ligeramente bendecida por algo. Caraja es aquel momento crucial en la vida del poeta: el inicio de la poetización completa de la existencia.

Caraja fue alguna vez una niña pobre, llamada así por desobedecer a su padre. Ahora, en este poemario, esa traviesa niña sella su transformación en figura legendaria, en una maestra poética que habla a través del tiempo y los sueños a los nuevos creadores.

Un libro para los frenéticamente sensoriales, o para aquellos que buscan relajar los sentidos, o simplemente, para los que buscan nuevas voces en la poesía nacional. Un texto que no tiene más ambiciones que rendir tributo al arte de la poesía, semejando la exploración de una ciudad llena de versos-esquinas, reflexiones-bares y personajes-cuentos, como nuestra querida niña caraja.

(Texto de contraportada de Caraja)


Disponible pronto, en todas las librerías de Valparaíso y Santiago...


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Hip-hop & poesía: otra buena dosis (recuerdos de la periferia)

Plaza Victoria, Valparaíso, fines de 2005. Cierre de la campaña presidencial de Tomás Hirsch y de los candidatos locales del pacto "Juntos Podemos". En el escenario, el grupo hip-hop capitalino Legua York entrega su arte lírica y contestataria, sacando muchos aplausos de un público porteño poco acostumbrado a estas expresiones callejeras.

Hacia el final de su presentación, y en un acto inédito, el integrante Lulo saca un ejemplar de nuestro poemario "Periferia", lo anuncia, habla de la poesía e improvisa de inmediato el rapeo de un texto, acompañado por el beat-box de su acompañante, Cabro Homer.

A casi tres años de ese episodio, seguimos conectados, armando barricadas poéticas donde sea necesario, seguimos organizándonos, apostando por lo no comercial en nuestros actos artísticos y buscando conciencias limpias para levantar un mañana mejor, de unidad para todo el pueblo chileno. Gracias Lulo de Legua York, por la inspiración que has dejado en muchos artistas populares del país, y también por llevar "Periferia" contigo por todo Chile y América Latina. Acá algunas fotos de ese día:

Lulo y Cabro Homer improvisando con los textos de "Periferia".

El público presente ese día.

Visita www.myspace.com/leguayork

Hip-hop y poesía, dos amantes subversivos que nunca duermen.



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Anecdótico (recuerdos de la periferia)

Aunque no lo crean, alguna vez salimos en El Mercurio:

Poesía poseyendo

La historia de los pueblos latinoamericanos se reúnen en los versos de Absalón Opazo

Domingo 25 de septiembre de 2005
Sección Cultural El Mercurio de Valparaíso

Por Gabriel Castro.-


"Este libro no tiene aspiraciones /artísticas. /Es un emblema de grito, /herida abierta de par en par /tras una batalla campal", advierte Absalón Opazo Moreno apenas comenzado su libro de poemas "Periferia" (Ediciones La Cáfila, 2005).

En la contratapa el autor declara: "'Periferia' es una aproximación histórica y poética a la fraternidad y la lucha que cientos de miles de latinoamericanos experimentaron alguna vez desde sus pueblos…". El subrayado es mío y permite dar otra prueba de la contradicción discursiva de Opazo, todavía no comenzada la lectura de sus poemas.

Aspiraciones no artísticas declaradas en verso y luego contradicción. Además sépase que Absalón Opazo es periodista, condición que a primera vista también me advierte y predispone al contenido del libro. Me entusiasma como lector.

Al interior tenemos un río de versos abiertos y cerrados por dos fotografías, una de cielo y silueta urbana, que llamaría artística, y la otra documental: una protesta callejera chilena, pero también con resultado estético. Divide el libro en dos, la fotografía mitin, cuya condición se asemeja a la anterior. Las tres fotografías son de Marcelo Conejeros.

Tanto la primera como la segunda parte intercala texto en cursiva con otros de fuente tipográfica normal. Este recurso, en la primera mitad, distingue de forma sutil -quizás débilmente- entre dos voces, ambas colectivas, poblacionales, marginales, de cerro porteño, pesimistas y reclamantes de palabra y acción. Una relacionada con el presente cotidiano de la periferia, que incluye hasta el oficio que construye el libro: poetizar. La otra se hace cargo de comunicar un pasado ancestral, descubridor, fundacional, colonizador, pero siempre asociado a lo marginal, a la historia popular.

Ejemplo de la una voz es "Puedo escribir mil poemas /mientras en la esquina muere Juan /y mi palabra no será coraza /que proteja su pecho desamparado". Ejemplo de la otra: "Tiempo /tanto tiempo ha pasado /desde la llegada del barco /hasta esta costa".

En ambas distingo además una voz personal, una que habla de la historia de un individuo y una familia única. Es al mismo tiempo la historia de muchos.

En la segunda parte del libro, homónima del total, se rompe el estilo formal realizado por el poeta con el recurso tipográfico ya señalado, utilizándolo de otra manera, quizás más arbitraria. Y agrega otros como el uso de la barra oblicua que quiebra algunos versos, recurso poco abundante del cual no alcanzamos a percibir mayor significado. Lo mismo para el caso de unas expresiones entre paréntesis.

El aura contradictoria con el cual se abordan los prolegómenos del libro de Absalón denotan a uno que se inicia con reparos de escritura y lectura, pero con excelente intuición, bastante talento y conciencia de su oficio. Con "Periferia" logra un trabajo poético singular y vinculado a una tradición construida desde hace 50 años con Neruda, luego con Lihn, los poetas NN del ochenta chileno. Opazo asume un sentido profundamente social, sin caer casi nunca en el mero panfleto.

La buena poesía ha poseído a este escritor aunque no lo quiera, o sienta.


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MENSAJERÍA URBANA

Dormirás

Caerán las últimas lluvias
el frío no entrará jamás
dormirás sintiendo el fuego
la luz que te espera

No dejarás de dormir

Sentirás que todo es un sueño
eternamente

El fuego las flores
el cerro las lianas
algunas bestias imaginarias
algunos dragones en el océano

La llamada del calor

La mesa humilde de tu madre

La pobreza siempre limpia

Caerán las últimas lluvias
y dormirás en el goteo

Cantarás en el silencio del agua
cuando deja de caer

Y estarás en las tardes
de color fuego
cuando el vino y las guitarras
alimenten la fogata

la chispa del universo que somos


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Estado actual de la vida en Chile

Mucha mierda... poco olor

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Arauco

La ducha fue rapidita para capear el frío que hace 8 días - desde que se acabó el gas - se levantaba junto con él. Miró a la Moni: casi una estatua en su sueño bosque, en su no despertar y sí soñar, soñar con que nos iría bien, la huelga está firme, es justo lo que se pide.

Mientras se vestía, Alvaro aún parecía oír al Julián diciendo - bajito - cuidado, es jodido hueviar a los patrones, ya hay hartos pacos dando vuelta, y casi de inmediato, al Alex diciéndole - fuerte - que no fuera maricón, que tenía que confiar en el sindicato, y qué tanto con los pacos a ver, qué tanto. Qué?

Levemente se movió la Moni. Como que se acomodó. Silencio. No hay desayuno esta vez. En la lejanía de la mañana un perro ladraba furioso. El sonido móvil del bosque era espeso y el cielo no decidía nada. Alvaro salió de casa pensando en sus compañeros, tan convencidos que estaban. Igual era justo lo que pedían. Con 60 mil no alcanza. Y qué buenos habían sido los cabros de las máquinas al negar eso de subirles a ellos más que al resto. A todos nos suben lo mismo! Se acordó del Rodrigo, ese que recién empezaba en la conducción de las grúas. Y del Marcelo, el José, el Ronald. Del viejo. Y el oso chico que siempre perdía su nombre.

Iba optimista el Alvaro. Algunos rayos de sol prendieron fuego a su mente y a pesar del frío, el hambre - que no era tan terrible tampoco - y de los miedos del Julián, sintió buenas vibras.

Y se fue silbando por el bosque, casi como en un poema, sin pensar en la selva.



Por Absalón Opazo Moreno. A la memoria de Rodrigo Cisternas, obrero forestal asesinado por carabineros la noche del jueves 3 de mayo de 2007, mientras participaba en una huelga indefinida por mejoras salariales, que unía tanto a trabajadores permanentes como sub-contratados de la empresa Bosques de Arauco. Publicado en revista Cavila de Valparaíso.

Yaltekü Chiwai

La nube no cesa
su vagancia por el globo
el agua que somos
rodea el pedazo de cielo
que es nuestra carne

Animales festivos
cercanos hijos del sol
marcados por el signo
del globo de agua
saliendo por los ojos

Tratado de paz
con los árboles
vamos respirando
mientras buscamos
la solemnidad de la sombra

Ágiles vegetales
hijos de la siembra
humanos que no cesan
nubes que riegan
cada cierto tiempo



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Buscando la luz / lejos de la cruz

Qué se desea
a esta hora de la vida

Una hoja de otoño
una práctica vieja
una costumbre antigua

Amistades se apagan
miradas se encienden

Una sirena
confirma su existencia
y baja en el río como prole
con las semillas del agua
saliendo de sus ojos
casi una aparición no bíblica
un rito perdido en el tiempo

Se desea un comienzo
y muchos fines

Y la tierra como ojo gigante