Encuadre

Ella dice que la música
hace que los árboles muevan sus hojas
yo le digo que en realidad es el viento
el que causa el movimiento
pero ella insiste

la música viene con el viento
me dice

y me besa

Avenida Elías

Un patio, un patio que está levantado para que los pájaros picoteen el tiempo que se me va de la piel y de las ropas, como quien hace nacer vientos con actitud de cordillera nevada y nutriente de ríos, rocas y salmones de carne aceitosa, salvajes en su escondite; un perfil de hombre popular en el sombrero que los días van dejando sobre el esqueleto según el hambre que se tenga, de agua o de carne, de vegetal o sentimiento; el poema que se recorre al zozobrar la aldea y volver al emigre de los soles, de los días, de los pensamientos que no cesan de fluir como la nieve en las alturas de los pumas nunca vistos por el hombre, en esos parajes azules que presentimos existen en alguna parte de nuestro mapa nacional birlado por la represa pero resistente en los ojos de nuestras hijas, combatientes y plenas en el pétalo y la belleza.

Pieles del tiempo: transparentes

A lo lejos
las sombras de los andes
nos miraban con profundo amor

/68/ Armando Uribe (cfr. Hamlet)

"¡Qué obra maestra el ser humano!
Cuán noble su razón.
Sus facultades, infinitas.
Su forma, y movimientos,
tan bien plantada, y admirables.
Cuando actúa es un ángel.
Su expresión, la de un dios.
Oh belleza del mundo.
El parangón de la animalidad".

Plaza Aníbal Pinto, Plaza Aníbal Chile

Los que vieron el asesinato y los que no lo vieron, los que han sido mordidos por perros, los que han sido cogoteados y los que lo vieron por internet, todos, todos aquí y en la calle viven a diario la violencia que irradia desde las portadas de los diarios y desde los brillantes carros del poder, del poder económico que debe ser alcanzado por cualquier medio. Una loca carrera por billetes que se truecan por qué, por qué tipo de gramo de qué, y eso hace finalmente que un chico saque una pistola en la Plaza Victoria y mate a dos estudiantes a sangre fría. Ahora fue un cuchillo para cortar queso o quizás qué, y antes fue un borracho manejando y atropellando a un joven que caminaba tranquilamente hacia su casa. La violencia adquiere formas macabras que a todos se nos van a cruzar. Y la maquinaria del miedo se soba las manos con la paranoia social que cunde como la maleza en los cerros. Se parte por estigmatizar negativamente a la protesta social y en los grandes medios de comunicación los estereotipos se empiezan a repetir: delincuente prófugo, vendedor ambulante, joven punk. Antes fueron los comunistas, los marihuaneros, hoy son los mapuche, los anarquistas, los casa okupa y las radios comunitarias. El sistema fabrica enemigos como quien fabrica bebidas, fideos o condones, y mientras tanto seguimos llorando a nuestros jóvenes que caen como moscas fulminadas por la radiante promesa del éxito económico aquí y ahora y como sea.

Aquí es necesario dimensionar que la alta venta de alcohol y la muy buena disponibilidad de un abanico de drogas -para todos los precios y gustos-, va e irá siempre de la mano con esta mano invisible que todo lo rige. ‘La cosa es volarnos la cabeza por las buenas o por las malas’, y ahí la máxima neoliberal actualmente en ejercicio, derrocó gobiernos y desapareció opositores y hoy manipula con el miedo a la población a través de los medios de comunicación. ‘Por eso no le crea a La Estrella ni al Mercurio, no vea TVN ni Canal 13’. Suena a extremismo pero a estas alturas parece urgente recordar que todo este conglomerado mediático viene operando desde la Dictadura hasta ahora con un solo fin: volver definitivamente intocable el salvaje sistema económico impuesto desde el 11/9/1973.

Si sumamos a ello el meticuloso cambio en la orientación educacional y cultural del país -de ciudadanos a consumidores, de cooperativistas a competidores-, a partir de los ‘Chicago Boys’, nos acercamos bastante a la respuesta de por qué nuestros jóvenes solucionan sus problemas matándose entre ellos o suicidándose. Solamente siguen los valores que el sistema enaltece como sinónimo de status. Los que no lo soportan, o se hacen al margen o saltan al vacío desde un piso 18. He ahí el gran triunfo cultural, no definitivo, pero sí importante, del modelo: la violencia como sentido común, como comportamiento válido y -así subrayado- lucrativo negocio, partiendo por las farmacias y sus médicos, que contribuyen al caos narcotizando legalmente a todos.

Desde esa óptica, sólo queda ser pesimista y prepararse, pues la violencia está muy, pero muy lejos de declinar. ¿O será que siempre estuvo presente pero sin teléfonos inteligentes ni redes sociales? ¿Será que vivimos en un estado de violencia permanente y por eso nos volvemos cada vez más insensibles? O sea, ¿hay que acostumbrarse a vivir así? ¿Dónde está el botón de pánico?

Vacío

La madre consumidora
el padre en la cárcel el abuelo
mejor estar lejos del abuelo

olvidarse del futuro
como la mirada de la abuela
olvida el manantial del sol
postrada en su cama
imposible de recuperar

había algo vacío en el aire
de esa mañana

el pincel del ojo
dibujó círculos en el cielo
mientras el vacío mutó
a movimiento
a cubo

una toalla colgada en el patio
y las garras del gato muerto
arañando los árboles
persiguiendo las uvas en el suelo

Mejor irse de casa
largarse a rodar por la vida
como una uva
envejeciendo lentamente
con la piel del sol

Calle Atahualpa, Valparaíso

...y esa sensación de nunca jamás

al mirar tu madre hablar

tan profunda como una

constelación de estrellas

entre las ráfagas del cerro...

Vi

El enorme pedazo de hueso 
que dejó la historia

La perfecta sinfonía eléctrica 
que dejó la música

El cicatrizado permanente
de la herida en los ojos

La matanza crónica
de la conciencia de clase

El subterfugio narco
de la comunidad organizada

La rabia nupcial
del que se hace escuchar

...

Valparaíso: la periferia

Resistencia es la acción

Disponible en: https://www.nlibros.com/libro/estado-del-arte

Lunala / fragmento

(...)

Dame la mano luna extraviada
Dime dónde fue enterrada
Con esa llave maestra que abre los candados de la tierra
Dime dónde su dedo cráter
Dónde la angostura cabello de su sombra nocturna
           

    Estamos en la era de los extravíos
Nadie encuentra su centro
Las lloviznas esporádicas en el corazón
Ya no saben comunicar el gesto
La gran ciudad esparce su incomunicación
En pequeños aparatos multicelulares
Y no se escucha el ruido de la luna
Cuando suspira resentida en el océano
    

      Las canciones pudieron ser mejores
pero el siglo se inicia con un gran bostezo cultural

Dónde la mano luna de los sentidos
En qué paisaje de oscuras dimensiones
Se hizo cueva sin ojos
Y pergamino tatuado en las piedras de los brujos
Dónde los antiguos ritos con chamanes luminosos
Entregando migajas de universo en manos inmensas
    hacia la madrugada de todas las épocas

Eso es todo

Algún día el viento no tendrá flautas para su voz
Algún día el viento no encontrará piedras sino vacío
Y la gran planta nuclear reina de todas las eras
Le sonreirá con una mueca deforme
En ese viento estaremos nosotros
Sin saber que fuimos solamente un gran rebaño de rumiantes
Un breve lapso en la alfombra temporal del universo
Un gramo de cosmos tan finito como un puñado de arena
Dónde la luna mano que hizo esa arena
Dónde el viento que meció mis sueños
A la sombra de un cactus inmortal
Mientras los peces nacían bajo la arena
En qué lengua tendremos que hablar
Para sentir de nuevo la absorción del agua
Bajando como savia por nuestras piernas

La gran masa de la tierra
Está llena de esqueletos de árboles
Está rebalsada de sangre época
La hora de los hombres silvestres
Aplastados por el hombre máquina
Armaduras también hay enterradas
Armaduras y pistolas y arcabuces y caballos
Pero la delgada línea mantiene su vértigo
Y callados en la historia nos quedamos
La gran masa de la tierra
Los hijos paridos de los volcanes
Con su majestad la nieve como partera
Y el suave viento del sur como silencio
Nosotros hijos bastardos sin padre ni madre
Tenemos llena de manos la tierra
La tenemos colmada de hueso músculo y alimento
Pocos parajes nos quedan bajo el pie
Sabemos cuánta sangre debe correr todavía
Sabemos que el día llegará y la noche oscura será el día
      de todos nosotros
La hembra solar será coronada
La lengua del sol lamerá nuestras pieles
La tierra será engullida por un monstruo de fuego
Amarillos sus ojos en furia galáctica
Los asteroides y sus espejos de hielo aniquilados
Igual que las frutas donde dormirán nuestras almas
Ese día llegará y esta poesía será el viento que quedará donde antes
      había una ciudad majestuosa llena de infartos y accidentes de tránsito
Dónde el cactus que me enterraba vivo en la tierra
Dónde la tierra madre que me daba cactus
La privatizaron los nietos de los nietos de los estancieros
La acorralaron a punta de culatazos y balas en la jeta
En la negra época de los soles escondidos
En la rosada fuente ilustre de la historia de América

(Buitres señalan el camino

Para comernos más adelante)

Ah humanidad de mil morbos por segundo
Ah vieja progenie que apagó los gestos
Ah eterna espera de algo mejor

La barbarie como ejercicio internacional
El crimen legalizado

La tierra no está muriendo
está siendo asesinada
Los hombres reinan sin contrapeso
Se comen a los animales que producen en serie
Aniquilan los bosques y se llevan el oxígeno
Saben que el mundo es demasiado grande para morirse
Saben que el planeta azul sangrará tarde o temprano
Y su desaparición será un breve lágrima que caerá
                     por las mejillas de la vía láctea
Ah por eso da todo lo mismo
Si la vida no tiene sentido
Así escribimos y así nos quedamos
En el rincón del festín
Con algo más que hambre
Y mucho frío en la espalda (...)

Paneo #7

El viento, el viento
siempre refrescando
las heridas y las estrellas,
a cada momento haciendo
ondear la bandera en nuestro pelo,
el persistente solsticio de nuestra voz
resistiendo el olvido, los calendarios,
los decretos oficiales.