tag:blogger.com,1999:blog-195185632024-03-07T05:46:42.570-03:00Poesía-PeriferiaUn espacio para las palabras del siglo XXIPERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comBlogger745125tag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-82296030087660708282021-07-29T19:32:00.021-03:002021-10-17T19:47:07.840-03:00Poemas de Absalón Opazo (Chile)<div><b>La dignidad<br />(2004)</b><br /><br />La dignidad no se olvida<br />como no se olvida el respiro<br />el amor<br />el país<br />las canciones<br />los poemas<br />los cerros<br />el mar.<br /><br />La dignidad no se olvida<br />se levanta<br />y no importa cómo:<br />con piedras cruzando el cielo<br />con trapos pintados de rojo<br />con poesía estremecida<br />en el pasaje de la pobla:<br />la dignidad es mía<br />es tuya, nuestra<br />hasta el fin de los tiempos<br />y nadie ha nacido aquí<br />con el derecho a quitarla.</div><div><br /></div><br /><b> Litoral <br />(2005) </b><br /><br />Me levanté y tú estabas ahí<br /> mirando el mar<br /> rompiendo almejas<br /> bebiendo licores de dudosa procedencia<br /> sobre una roca que parecía un templo<br /> y tú una santa pagana llena de sol<br /> <br /> La playa era estrecha como la carpa<br /> mi voz raspaba la arena como el viento<br /> los restos de la fogata dormían esperando la noche<br /> y tú en tu silencio eras como un vegetal<br /> de esos que crecen solos frente al mar<br /> como un tesoro ofrenda que se ofrece pequeño<br /> <br /> Me levanté y tú estabas ahí<br /> a tu lado este poema era una poza de mar<br /> dejada por la marea y su cópula nocturna<br /> ahora el momento el instante tu vida<br /> queda latiendo como un ejercicio de olas<br /> entre gaviotas y almejas quebradas <br /><br /><br /><b>Diáspora <br />(2013) </b><br /><br />Recogí los pedazos de mi boca <br />uno por uno <br />con el silencio de un espíritu dormido <br /><br /><div>Después ubiqué el árbol de mis padres<br /> aquella raíz morada que significa brote<br /> que significa agua y sublime resplandor <br />de los antepasados<br /> <br /> Enrollé mi piel y entonces la luna <br />empezó a dibujar círculos sobre la tierra<br /> círculos transparentes, azules <br />círculos de los que nacían otros círculos<br /> <br /> Es hermoso el sonido del viento <br />cuando conversa consigo mismo<br /> <br /> Es bella la germinación secreta <br />de una semilla <br /><br />Si pudieras conocer <br />la forma de la molécula del agua <br />en ese momento <br />si pudiéramos todos <br />dormirnos en una semilla <br />entregaríamos quizás un dulce idioma<br /> que parte por saber lo que significa ser <br />un hijo de la tierra <br /><br />El deber que tenemos<br /> como prole <br /><br />La espaciosa diáspora siempre en expansión<br /> repartiendo los pedazos de una bandera <br />con actitud de perro salvaje pero leal<br /> cooperador y no competitivo <br />saltándose el mercado de las ideas <br /><br />me entiende <br /><br /><i>Caminé con todo eso en mis manos </i><br />encontré a la razón borrachísima <br />detrás de un container de basura <br />perdida, agobiada, cesante <br />perseguida política <br />pero seguí avanzando porque así <br />llegan las respuestas a veces <br />no es necesario preguntar para <br />encontrarse con una respuesta <br /><br /></div><div>A veces está todo en el humo de un cigarrillo <br />en el recorrido eléctrico de una golondrina ebria <br />o en la capacha subliminal de un condenado a muerte <br />las bestias breves del nuevo siglo <br />tiene grotescos anillos de oro en los dedos <br />y manejan sendas camionetas todoterreno <br />homigueando el aire de nuestra cansada humanidad <br /><br />Yo ahí me quedé<br /> <br /> Ahí mi mensaje, en las manos de la niebla<br /> que te mira siempre fijo a los ojos <br />quemándote poquito a poquito <br />con la inocencia de un rumiante<br /> <br /> Ya no podrás regresar <br /><br />Este es ahora tu juego<br /> inventar una salida o <br />morir en el intento: <br /><br /><i><strike>Get rich or die trying </strike></i><br /><i>Get free or die trying </i><br /><br /><br /><b>Periferia <br />(2005) </b><br /><br />Ruge la ciudad. <br />El fuego se esconde <br />se multiplica / espera <br />crece en la periferia <br />levanta la señal <br />arde en su impaciencia <br />mientras la ciudad ruge <br />desvaría / se diseca <br />en la plenitud de una medianoche <br />perdida en marzo. <br /><br />Nacen camaradas en la clandestinidad. <br />Se encuentran compañeros en la huida <br />y en el ataque <br />hermanos <br />de sentimiento aborigen / terrícola <br />respetando el azul <br />y la tierra que se abre. <br /><br />Un pájaro escapa <br />y el gas ataca. <br />Hombres responden <br />y mujeres combaten. <br />Hermanos y hermanas respiran <br />se tocan se besan <br />y el humo de babilonia <br />no puede con ellos. <br /><br />Ni con su amarga rebeldía <br />ni con sus botellas encendidas. <br /><br />Ellos son de la periferia. <br /><br />Han nacido, para siempre. <br /><br /><br /><b>Voz <br />(2018) </b><br /><br />No importa que digas que era delincuente<br /> Ni que la violencia era su lenguaje y por eso<br /> murió en su ley<br /> No importa que digas que se lo buscó<br /> Ni que la culpa la tenemos nosotros<br /> por no saber pedir las cosas <br /><br />Hay algo que no se sabe<br /> Hay algo que te han ocultado<br /> No es tu culpa que la historia <br /> la escriban los vencedores<br /> Tú también caíste alguna vez<br /> en el campo de batalla <br /><br />Tus huesos revivieron<br /> en lo que eres ahora pero antes<br /> también fuiste asesinado<br /> te buscamos por todos lados<br /> no dejamos piedra quieta<br /> hasta encontrar tu sonrisa<br /> en la calidez de las semillas <br /><br />Te sembramos y aquí estás<br /> descubriendo el gran secreto <br /> de tu vida <br /><br />El amor de un pueblo <br /> que no reniega de ti <br /><br />Estás vivo<br /> porque las manos de una mujer<br /> lavaron tus pañales y luego <br /> otra mujer cuidó el fuego<br /> que ahora podría soplar <br /> en tu voz <br /><br />Yo te hablo de un siglo lejano<br /> pero no por eso menos verdadero <br /><br />Eres el cuidado de mil noches <br /> de desvelo <br />enfermedades vencidas<br /> por la certera preocupación <br /> de una mujer <br /><br />Ahora lee esto frente al espejo<br /> en voz alta <br /><br />Y descubre el pincel<br /> que dibujó tu cara<br /><br /><br /><b>AGÚ</b></div><div><b>(2013)</b></div><div><i>escrito con frases dichas por la hija del autor.</i> <b><br /></b></div><div><div style="text-align: right;"><br /></div>Los autos no caminan<br /> No tienen piernas<br /> La luna me persigue papá<br /> Mira encontré el corazón<br /> Quiero mamá con huevo<br /> Quiero leche con árbol<br /> Quiero puré con pajarito<br /> Estoy escondida búscame<br /> Las hormigas quieren tomatito<br /> Yo también quiero tomatito<br /> Y quiero papá con lentejas<br /> Mira papá me comí mi mano<br /> Mira papá aquí estas tú<br /> Hay que tomarse la bandera de Chile <br /> con agua<br /> Ayúdame con esto<br /> La abuela se va a caer del cielo <br /> Dibujemos el mar color celeste <br /> Quiero tener el pelo azul<br /> No me gusta este lápiz papá<br /> Ay papá<br /> Me dio tutito<br /> Quiero dormir <br /> Ya no quiero jugar<br /> Papá <br /><br />¡Bonanoche papá!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Fogatas</b></div><div><b>(2014) </b><br /><br />Cuando levanten las piedras <br />y digan ‘aquí estuvo la ciudad’ <br />yo estaré sentada a la derecha de la planta madre <br />dominando el caos con la sonrisa de mis ojos <br />practicando el oficio de partera de océanos y selvas <br /><br /></div><div>Cuando levanten las piedras<br /> y encuentren restos de mi vajilla <br />yo hablaré la lengua de la cicatriz <br />vocearé el silencio del silencio <br />ejercitando el cancionero del hijo <br />girando planetas por su contorno <br /><br /></div><div>Cuando levanten las piedras <br />y digan ‘esto fue una ciudad’ <br />un nuevo viento nacerá <br />tratando de balbucear mi nombre <br /><br />Como una raza sin cuerpo <br />se irá de nuevo mi voz <br />a buscar la matriz<br /> y seca la garganta de cáñamo <br />y bella la herida en mi rostro <br />cuando levanten las piedras <br />volveré a soplar <br />mi canción de fiesta <br /><br /><br /><b>Quilpué<br />(2013) </b><br /><br />Poesía simplemente, <br />tomar nota de una transmutación, <br />acertar los números de nada, <br />no ganar nunca ningún premio, <br />solicitar constantemente empleo, <br />refrescarse en la pileta tarde en la noche <br />y ser detenido por carabineros en <br />estado de ebriedad; poesía simplemente, <br />lujuria en cajas de cartón, <br />el diario de vida de una modelo, <br />una petaquita que se baja manejando, <br />sobrio, entre Concón y Quintero, <br />una noche tan estrellada como tus dientes. <br />Poesía simplemente, <br />beber con desgano el café de la mañana, <br />leer el diario con indiferencia, <br />apostar de vez en cuando <br />y llegar puntual al mostrador, <br />atención al público, entrega de boletos, <br />encomiendas, recados, dinero, mucho <br />dinero para saciar el veraneo nacional. <br />Poesía, simplemente. <br />Hurgar los destinos de mis pasos, <br />arrebolar la existencia <br />con algo más que lenguaje. <br /><br /><br /><b>Semidios <br />(2013) </b><br /><br />Sí, me gusta la adrenalina<br /> lo reconozco, soy soberbio,<br /> me siento como un semidios mortal,<br /> la violencia ha estado siempre en mi vida,<br /> desde Da Vinci <br /> hasta el bendito lumazo <br /> que derrotó a mi abuelo<br /> recientemente <br /><br />Fue mi madre y el abuelo quizás<br /> O fue la borrachera de un desconocido <br /> que se parecía a mi padre<br /> Fue ese piso de barro <br /> con la luna siempre muy linda <br /><br />La derrota personal de todos los días <br /><br />La recuperación de mi desmemoria olvidada<br /> es en el fondo sentarse en el cerro, <br /> en la ladera mental de la rebeldía <br /> mirando el ocaso cayendo en perspectiva </div><div>sobre la música, la poesía, los alimentos, </div><div>los mercados libres, o quizás nada o quizás </div><div>todo de esto germinará y sus brotes<br /> serán morados como las fauces del árbol<br /> que me saludan con tristeza desde lejos<br /> babeando el viento que llega a tomar<br /> su mejor fotografía de nuestro aliento<br /> y nos hace conversar y abrazarnos <br /> a pesar de los cuerpos <br /><br />Sí, soy violento, me gustan los extremos<br /> Amo la velocidad, el escape al desamparo,<br /> oscurecer las heridas para germinar de nuevo<br /> me entiende<br /> buscar en las yerbas y en las librerías<br /> en los dibujos que descienden del terciopelo </div><div> del rocío<br /> la letra chica de la señalética patrimonial <br /> el aroma siempre pesado de la poesía urbánica<br /> cargada de sensaciones como palabras </div><div>desparramadas, desmesuradas, </div><div>repartidas en un puzzle policial <br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Es lo que sembramos en definitiva, mírame, hablo y estoy muerto, leo y no tengo ojos, estoy abierto como un libro pero no soy un libro, soy huesos, números, amistades que me miran desde lejos, pobres que me dan la mano, una botella vacía creciendo hembra en mis testículos, y así existo, desde abajo vuelvo a respirar, me acelero y aspiro luces plateadas y sonoras aprovechando la ciudad a oscuras, la ubre sometida a apagones sequías y cortes de suministro; somos una frágil carretera de papel, entonces ¿dónde están tus pies?, ¿cuándo dijiste que venías?, alégrate, ciertas vírgenes aman la poesía y yo vuelvo a ser un acróbata sin recordar cuando lo fui, veo desde arriba tu cara de leche, y deslizo mi cuerpo para que creas que me caigo, pero no, uno nunca termina de caer, el espectáculo es completo sólo cuando celebramos, ahí te veo volar, ojalá siempre fueras así.</div><br /><br /><b>Cordón San Joaquín <br />(2013) </b><br /><br /><i>Los trabajadores deben permanecer en sus fábricas <br />Los trabajadores deben permanecer movilizados <br />pero en forma serena <br />ocupando sus fábricas <br />ocupando sus industrias <br />no acercándose hacia el sector céntrico<br /> donde en estos momentos ustedes pueden escuchar <br />las ráfagas de las ametralladoras <br /><br />Los trabajadores deben permanecer en sus fábricas <br /><br />PARA SER ASESINADOS </i><br /><br />----- <br /><br />La desgraciada realidad de caer <br />con sangre en la boca, acorralado; <br />la persecución termina, terminará <br />mi vida y mis banderas, sangraremos <br />todos al mismo tiempo, nos iremos <br />en una ráfaga fría, metálica, <br />como minerales enterrados <br />hacia el silencio.<br /> <br /> O caeremos para existir, <br />seremos el idioma de una cifra, <br />una calibración clandestina, <br />la parte que siempre falta en la tribu <br />como esas olas que esperan el silencio <br />sin conseguirlo jamás. <br /><br />Ahora la sentencia ya la sé. <br />Cierro los ojos y me dejo acribillar, <br />nunca entendí mucho de política, <br />simplemente solidaricé con todos, <br />repartí herramientas como abrazos, <br />preparé el fuego de la olla común,<br /> no falté a ninguna reunión, ahí estuve <br />en todas las comisiones, en el turno doble, <br />en los trabajos voluntarios, donde se <br />necesitaran manos, mis manos, <br />ahora dormidas y pisoteadas, sangradas, <br />estuve yo, con mis hermanos. <br /><br />-----<br /><br /><i>Disparos en estos momentos <br />disparos contra la gente <br />la gente huye despavorida <br /></i><br />----- <br /><br />Finalmente la primavera <br />sacó a relucir nuestros huesos <br />y volví a ver a mis hijos, <br />corriendo libertarios tras un volantín, <br />saboreando la libertad sin tenerla. <br /><br />Escuché de nuevo la rotación de mi canilla de acero <br />en la fábrica Sumar, reconocí los dedos de mi madre <br />limpiándome las lágrimas; era niño, era árbol, era nadie, <br />y en la mitad de mi sueño el corazón de la ciudad <br />era una gigantesca fábrica repartiendo poesía en el viento, <br />poesía como martillos y clavos, poesía como llaves, <br /> como tuercas, como repuestos de la gran maquinaria popular <br />que resuena todavía en alguna parte <br />de nuestra conciencia industrial, <br />llevando leche y carne a la boca de los niños <br />que siguen persiguiendo el precioso volantín <br />de la liberación colonial.<br /> <br />Fui acribillado sí, pero gracias a la primavera <br />germiné, me establecí como un árbol <br />al costado del camino, conversé con el viento <br />y besé sus labios muertos, besé hojas y palabras <br />que me fueron inventando como se inventan <br />todos los héroes en la memoria colectiva. <br /><br />Esa mañana terminé mi último poema. <br />La fábrica empezó a crecer en mi corazón; <br />la muerte no llegaría jamás a ella. <br />Aquí la tienes nuevamente en funciones:<br /> entregando las piezas que le faltan <br />a nuestro viejo esqueleto de amor.</div><div><br /> <br /><br /><div style="text-align: right;"><i>(*) Dedicado a los trabajadores de las fábricas Sumar, Indumet, Indugas, Yarur, Lanera Austral, Cobre Cerrillos, Coresa, Soquina, Mademsa, y a todos los cordones industriales que existieron en Chile.</i></div><br /><br /><br /><b>Alturas <br />(2004) </b><br /><br />Libertario jinete fui <br />escarbando las lomas de esta tierra <br />escapando con mi botín <br />rindiendo cuentas a mi conciencia. <br />Asalté diligencias <br />robé relojes a blancos caballeros <br />y arrebaté valiosas joyas a damas <br />que me amenazaban con el infierno. <br />Nada me importaba. <br />Era sólo yo, y los míos. <br />Éramos nosotros <br />cuatreros de la vida <br />bandidos del destino <br />esperando en cualquier curva <br />el paso de la lujuria. <br />Eso nos daba rabia. <br />Arriba en los ranchos <br />los niños a pie pelado en invierno <br />morados se ponían tosiendo <br />los últimos alientos de su miseria. <br />Y abajo <br />champaña <br />banquete <br />seda y terciopelo <br />bigote y sombrero <br />al calor de las chimeneas. <br />Morí en la mía. <br />Fue un inglés <br />el que atravesó la bala en mi pecho. <br />Y yo riendo <br />caí de espaldas por la Calaguala <br />y ahí me quedé <br />para siempre. <br />Cuando subas por ahí <br />estarán mis ojos sobre ti. <br />Pero no temas: sólo soy aire. <br /><br /><br /><b>Blues de ciudad <br />(2012) </b><br /><br />Limpié mis manos <br />lo mejor posible <br />retoqué mis ojos <br />lubriqué mis labios <br />el pelo arreglé <br />como quien guarda un llanto <br />en el fondo de un pozo.<br /> El tiempo infalible <br />acaricia mis sentimientos <br />con intenciones <br />que no alcanzo <br />a dimensionar. <br />Me dicen que estás <br />perdida en algún punto <br />de esta ciudad. <br />Me dicen que me buscas <br />pero no me puedes encontrar. <br />Me arreglo. <br />Me preparo.<br /> El invierno se abre paso <br />entre mis dedos morados.</div><div>Y venciendo el espanto <br />enciendo un cigarrillo <br />deseando que su luz de ceniza <br />te diga dónde estoy <br />solo <br />esperándote.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgFPVu50ksFmE25KNyVkznuu4YCzAo5f3_yt8JbigS9aDnUyOcYKZ9u8sx7wxzXZk0czvRSer891sLDporRXWSwveYttEh_8Wjq3T5aMVf4ocI9DFGbw392ERwMHAFjpBJX2Hkvg/s1280/WhatsApp+Image+2021-07-29+at+12.04.50.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgFPVu50ksFmE25KNyVkznuu4YCzAo5f3_yt8JbigS9aDnUyOcYKZ9u8sx7wxzXZk0czvRSer891sLDporRXWSwveYttEh_8Wjq3T5aMVf4ocI9DFGbw392ERwMHAFjpBJX2Hkvg/w400-h300/WhatsApp+Image+2021-07-29+at+12.04.50.jpeg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><i>Absalón Opazo, 2021</i></div><div><br /></div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-7308226524685858782021-06-24T15:06:00.001-03:002021-06-24T15:06:07.517-03:00100 años de Lucía Opazo Camilla<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSCl4iZI1qoG6bVSG1A8-p_asFbEc_xKy1jA45pAErbCEzBOq0mOloBnMmh5YsZhViUYl34o3tpAVHXyJUTWC7rLWGgRnyhNHUgcpPNQt61egdtClqmk6IIPC2yTFCebIro28ClA/s1524/img090.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1524" data-original-width="1084" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSCl4iZI1qoG6bVSG1A8-p_asFbEc_xKy1jA45pAErbCEzBOq0mOloBnMmh5YsZhViUYl34o3tpAVHXyJUTWC7rLWGgRnyhNHUgcpPNQt61egdtClqmk6IIPC2yTFCebIro28ClA/w285-h400/img090.jpg" width="285" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Tía Lucía <br />100 años<br />24/06/21<br /><br />Hace 32 años llegó esta foto desde Suecia. Al reverso se lee: <br /><br /></div><div>"(...) 'Apenas' aún no soy patrimonio de la familia. <br />La mayoría de las casas campestres de Suecia están pintadas en color rojo morado y guardas blancas fáciles de oscurecer en caso de guerra".</div><div><br /></div><div>Todas las fotos que mandaste durante tu viaje tenían algo escrito atrás. Esa es tu máxima enseñanza: escribe, escribe y cuenta, enseña y poetiza, que la vida es un suspiro aunque dure 100 años.</div><div><br /></div><div>100 años. Como los tuyos, como los míos y los de todos. Hablemos ahora de siglo a siglo, de pasado a luz, de habitante a espíritu: que suene el fuego, que alimente la memoria y nos mantenga vivos, humanos, sintientes 🔥<br /><br /><a href="https://soundcloud.com/quitru/08-caraja" target="_blank">https://soundcloud.com/quitru/08-caraja</a> ▶</div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-70154887053292524732021-06-13T00:23:00.001-03:002021-06-13T00:23:09.140-03:00Plaza Aníbal Pinto de Valparaíso: Antes y después<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFUY2c39iYlDenFQuaKMzPPldBKNzNelWSgigN5kMPE9_8vIXCVG4AsNAbzCf4TUGYXRyUhSL6wY7iDO5Ta98_xyIXk5GwCebtFfqTrPvS9eODs_Vc1oiR_eBVypRAToP6AiiQkw/s720/plaza+Anibal+Pinto+antes+y+ahora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="551" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFUY2c39iYlDenFQuaKMzPPldBKNzNelWSgigN5kMPE9_8vIXCVG4AsNAbzCf4TUGYXRyUhSL6wY7iDO5Ta98_xyIXk5GwCebtFfqTrPvS9eODs_Vc1oiR_eBVypRAToP6AiiQkw/w306-h400/plaza+Anibal+Pinto+antes+y+ahora.jpg" width="306" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-81382562732175150522021-06-05T01:20:00.003-03:002021-06-05T01:20:55.918-03:00Stencil de Pablo de Rokha en Valparaíso<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJgaq1ys9ePOQppjFJ_2NrHxwHa_PA26B5-iLmwV8vzfiSqRqihG3tTfvUcA9jk28HAQr6kgx9m-G7d04Kh9fIS-Nd-7SyWN1f02Nn5BmHA2qMwHkAb8cXqJymAv7U3M9C2DRpcg/s1200/De+Rokha+stencil.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJgaq1ys9ePOQppjFJ_2NrHxwHa_PA26B5-iLmwV8vzfiSqRqihG3tTfvUcA9jk28HAQr6kgx9m-G7d04Kh9fIS-Nd-7SyWN1f02Nn5BmHA2qMwHkAb8cXqJymAv7U3M9C2DRpcg/w400-h300/De+Rokha+stencil.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-44127468616637847442021-05-26T15:26:00.002-03:002021-06-01T00:36:49.014-03:00Un poema del gran César Vallejo <br /> Un hombre pasa con un pan al hombro.<br />¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?<br /><br />Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo.<br /> ¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?<br /><br />Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano.<br /> ¿Hablar luego de Sócrates al médico?<br /><br />Un cojo pasa dando el brazo a un niño.<br />¿Voy, después, a leer a André Bretón?<br /><br />Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre.<br />¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?<br /><br />Otro busca en el fango huesos, cáscaras,<br />¿Cómo escribir, después, del infinito?<br /><br />Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza.<br />¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?<br /><br />Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente,<br />¿Hablar, después, de cuarta dimensión?<br /><br />Un banquero falsea su balance.<br />¿Con qué cara llorar en el teatro?<br /><br />Un paria duerme con el pie a la espalda.<br />¿Hablar, después, a nadie de Picasso?<br /><br />Alguien va en un entierro sollozando.<br />¿Cómo luego ingresar a la Academia?<br /><br />Alguien limpia un fusil en su cocina.<br />¿Con qué valor hablar del más allá?<br /><br />Alguien pasa contando con sus dedos.<br />¿Cómo hablar del no-yo sin dar un grito?PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-39834877944666548672021-05-21T01:42:00.006-03:002021-05-21T01:44:22.244-03:00Iglesia Las Carmelitas de Valparaíso<p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrdBb8AKZ47e6NMOjVfoyJCufh2yN_ju76gGtGdaCrE8LOObD5qzseegVLbff7-f7fOLGhnuIBXsxRbgbtPF9qEVJ7f1_EWbXaQkknrPRAleiUS_zHvUGUg2QlYpnvBj48vsxKLw/s1200/Panoramica+Iglesia+Carmelitas+-+1+de+mayo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrdBb8AKZ47e6NMOjVfoyJCufh2yN_ju76gGtGdaCrE8LOObD5qzseegVLbff7-f7fOLGhnuIBXsxRbgbtPF9qEVJ7f1_EWbXaQkknrPRAleiUS_zHvUGUg2QlYpnvBj48vsxKLw/w400-h300/Panoramica+Iglesia+Carmelitas+-+1+de+mayo.jpg" width="400" /></a></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-53402224408154588942021-05-19T01:18:00.004-03:002021-05-19T01:18:38.765-03:00Do it<br /> Do it <br />ponele ese hilo al bordado <br />cámbiale el marco a la foto <br />sacude el polvo de esas figuras <br />abre la ventana mental <br />abanícate con tus buenos momentos <br /><br />Do it <br />traspasa esa planta <br />cosecha esa emoción <br />construye un refugio <br />recolecta palitos <br />guarda agua <br /><br />Do it <br /><br />Do it now<div><br /></div><div><br /></div><div><i>(Agosto 2020)</i></div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-83966400390974929012021-05-14T17:49:00.002-03:002021-05-14T17:49:38.096-03:00Valparaíso: Los animales y el sol<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY102HUJOiLEOZhzt0ky_JFdhIfQuXSDnKnGqrLgFKlPrdz_i6Hr5A1LXQ5aukERu4EJ7Vl4Y12CbbNVthyphenhyphenNM6hZkL71H8AGGzw4yU0yIetRAOTJVEz8a2uHuAkhl-pNo29uZorA/s1200/Rayita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY102HUJOiLEOZhzt0ky_JFdhIfQuXSDnKnGqrLgFKlPrdz_i6Hr5A1LXQ5aukERu4EJ7Vl4Y12CbbNVthyphenhyphenNM6hZkL71H8AGGzw4yU0yIetRAOTJVEz8a2uHuAkhl-pNo29uZorA/w400-h300/Rayita.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-21560329610078338302021-05-13T00:08:00.007-03:002021-05-13T00:08:47.235-03:00Valparaíso: El hombre y el mar<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_yUtFXYZREicgJi6wsAJSr_BG2ar1aU-tFvxFvkFc5CZYqUwLPSd0z33zIeQKizOTIlxRqDl-COu1BeYDyAoaneW0d6_MH7akxwXuD-M1fMMyuWyA1zBB7qSSCBNDb-3Ju8uonQ/s1200/postal+del+d%25C3%25ADa+-+el+hombre+y+el+mar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_yUtFXYZREicgJi6wsAJSr_BG2ar1aU-tFvxFvkFc5CZYqUwLPSd0z33zIeQKizOTIlxRqDl-COu1BeYDyAoaneW0d6_MH7akxwXuD-M1fMMyuWyA1zBB7qSSCBNDb-3Ju8uonQ/w400-h300/postal+del+d%25C3%25ADa+-+el+hombre+y+el+mar.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-11664840199155392172021-04-30T16:50:00.006-03:002021-04-30T16:50:57.270-03:00Solo la lectura nos hará libres<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJiXr3QkZdsUccLnxrzjRLSSqspq-ZEyJ9g_rJsV9hmekpdfQelj2IJhYwQCyh2dq_7_U8QsK5DI6bcCpg8mnyOriTcO0aPAubn3TgigMUO7ElrckqgLNUUg1uz7C9BWxDtsZGqA/s1280/ultima+coleccion.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJiXr3QkZdsUccLnxrzjRLSSqspq-ZEyJ9g_rJsV9hmekpdfQelj2IJhYwQCyh2dq_7_U8QsK5DI6bcCpg8mnyOriTcO0aPAubn3TgigMUO7ElrckqgLNUUg1uz7C9BWxDtsZGqA/w300-h400/ultima+coleccion.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;">Consulta por los libros de Ediciones Periféricas en edicionesperifericas@gmail.com </p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-85563713432189796222021-04-22T00:34:00.003-03:002021-04-22T00:34:59.991-03:00Los verdaderos poetas son de repente, Gonzalo Rojas<div><br /></div>Los verdaderos poetas son de repente: <br />nacen y desnacen, dicen <br />misterio y son misterio, son niños <br />en crecimiento tenaz, entran <br />y salen intactos del abismo, ríen <br />con el descaro de los 15, saltan <br />desde el tablón del aire al roquerío <br />aciago del océano sin <br />miedo al miedo, los hechiza <br />el peligro. <br /><br />Aman y fosforecen, apuestan <br />a ser, únicamente a ser, tienen mil ojos <br />y otras mil orejas, pero <br />las guardan en el cráneo musical, olfatean <br />lo invisible más allá del número, el <br />vaticinio va con ellos, son <br />lozanía y arden lozanía. <br /><br />Al éxtasis <br />prefieren el sacrificio, dan sus vidas <br />por otras vidas, van al frente <br />cantando, a cada uno <br />de los frentes, al abismo <br />por ejemplo, al de la intemperie anarca, <br />al martirio incluso, a las tormentas <br />del amor, Rimbaud <br />los enciende: <br /><br />—Elle est <br />Retrouvée. Quoi? L´Eternité. <br /><br />Pero la Eternidad es esto mismo.PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-6938495049531932142021-04-18T01:05:00.002-03:002021-04-18T01:05:21.349-03:00Semidios / Poesía Dub<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://soundcloud.com/radioperiferia/semidios" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1152" data-original-width="2048" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSBUnMthLMf3rgurVvzCTqyAAhbzIfmuuD7Isknu5SnNi4XGPYVlgHd5oebL_8lFOvsBl0rEenOg9Rr8ZXLPPdhQePC6ajCEMAS5SEg06QaBYaSClirerfioX1dmgfEI8pWua-Zw/w400-h225/Santiago.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><a href="https://soundcloud.com/radioperiferia/semidios" target="_blank">LA VIOLENCIA HA ESTADO SIEMPRE EN VIDA</a></div><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-43942732057161797082021-04-17T01:08:00.001-03:002021-04-17T01:08:37.295-03:00José Domingo Gómez Rojas / Fragmento de un poema escrito en la prisión<p>Yo que tengo lejanos jardines en la luna<br />y reinos invisibles en estrellas lejanas<br />y princesas dormidas de embrujada fortuna<br />y reinos interiores y cosas extrahumanas.</p><p>Yo que tengo un silencio de armonía profundo,<br />gravitando con ritmo de misterio en mí mismo;<br />yo que siento y que vivo la belleza del mundo:<br />jamás podrán hundirme en el "pequeño abismo".</p><p>Basta que mire al cielo y llame a las estrellas<br />para arrullarlas dentro del corazón transido;<br />basta que, cara a cara, diga a Dios mis querellas<br />para que Dios conteste: "¡Hijo! ¿Te han afligido?"</p><p>Por eso nada importa, Madre, que a tu buen hijo<br />los pobres hombres quieran herir: ¡Piedad por ellos!<br />¡Piedad, Piedad, Piedad! Mi amor ya los bendijo:<br />¡que la luz de los astros les peine los cabellos! </p><p>(1914)</p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-41344524247292091952021-04-08T01:24:00.003-03:002021-04-08T01:24:30.452-03:00"Destinos", poema de Pablo Neruda<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkkFPirruHqXDw47RBS_c2Yny0Rmke8tvDelr-cibqZ0xwP7ZYD-Cec2nR17X_l2ZGnSa5z7R89rmuSTJy1fyZN8g3h8VYvxDShH5QfKATLibLM6fYhwF73D8-6SQLKKvAKyKuEA/s1440/Destinos+-+Pablo+Neruda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkkFPirruHqXDw47RBS_c2Yny0Rmke8tvDelr-cibqZ0xwP7ZYD-Cec2nR17X_l2ZGnSa5z7R89rmuSTJy1fyZN8g3h8VYvxDShH5QfKATLibLM6fYhwF73D8-6SQLKKvAKyKuEA/w300-h400/Destinos+-+Pablo+Neruda.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-39661087104445730652021-03-23T00:28:00.003-03:002021-03-23T00:28:39.919-03:00Taiñ ruka (nuestra casa)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-h-5rcQnL1dCBOl5y2J99-5A5EPygENvPPiLCaQ9VoOCfpT5NTqUbIbDTxp4MDbYJAouSpEu012-MhiLhIxWJHKtVuq4Mt_W96pjiPsVKSNdN-TYb4AcLJlnNVMLBPrdD6iKqBg/s960/titulo+de+propiedad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="910" data-original-width="960" height="379" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-h-5rcQnL1dCBOl5y2J99-5A5EPygENvPPiLCaQ9VoOCfpT5NTqUbIbDTxp4MDbYJAouSpEu012-MhiLhIxWJHKtVuq4Mt_W96pjiPsVKSNdN-TYb4AcLJlnNVMLBPrdD6iKqBg/w400-h379/titulo+de+propiedad.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-20107705970428280452021-03-16T23:48:00.006-03:002021-03-16T23:50:28.073-03:00Víspera de otoño en Valparaíso<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH_JkQDY_mgpow7IHVhaTHHJ4rm0uiGLhTDbzQcMXChrrjytupVUflodYVCO-lIlawwisbaQG0ZJI2ueQftDEa-rD0VMq8WKx1517MBWrS9Rir-fwh2aRRtOXgUwr7kCwbUJ34Yg/s1200/cerros+de+Valpara%25C3%25ADso.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH_JkQDY_mgpow7IHVhaTHHJ4rm0uiGLhTDbzQcMXChrrjytupVUflodYVCO-lIlawwisbaQG0ZJI2ueQftDEa-rD0VMq8WKx1517MBWrS9Rir-fwh2aRRtOXgUwr7kCwbUJ34Yg/w400-h300/cerros+de+Valpara%25C3%25ADso.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div>1</div><div><br /></div>La sombra de un gato<br />caminando por la cornisa<br />de una construcción.<br />De cara al vacío,<br />sin admirar la luna<br />que lo recorta y eleva <br />más allá de su tiempo.<br /><br /></div><div>2<br /><br /></div><div>La ciudad se focaliza<br />en una sola ventana.<br /><br /></div><div>La vista enfoca <br />hacia el cerro de mis antepasados.<br /><br /></div><div>En medio del delirio,<br />distingo aquellas fogatas que escribí<br />hace doce años. <br /><br /></div><div>3<br /><br /></div><div>Afuera<br />un mirador vacío<br />como metáfora de todo<br />lo que viene.<br /><br /></div><div>4<br /><br /></div><div>Nubes chorreando ácido<br />hasta nuestros labios<br />nerviosos de sur.</div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-40883928842471047672021-03-09T23:36:00.004-03:002021-03-09T23:39:21.567-03:00Baila Monstruo DUB<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0AqYk68fTno_g6SHctx4_YUIGAKgkcgUTODYpuYvKalnAUnF-cr2wg9VX7SfU6a2KJuiq09pge-4WEycOKOR_We2znk5Mf13RuMcW8sVS0v8Hjl9cIrRJfgn5pWdV00mKVwmc4g/s558/2017-07-09-18-49-24-173.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="470" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0AqYk68fTno_g6SHctx4_YUIGAKgkcgUTODYpuYvKalnAUnF-cr2wg9VX7SfU6a2KJuiq09pge-4WEycOKOR_We2znk5Mf13RuMcW8sVS0v8Hjl9cIrRJfgn5pWdV00mKVwmc4g/w338-h400/2017-07-09-18-49-24-173.jpg" width="338" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><div>Recojo la poesía de las calles y la devuelvo a las mismas calles</div><div>da lo mismo / tú tenías un pedazo mío como bandera (...)</div><div><a href="https://soundcloud.com/radioperiferia/baila-monstruo?fbclid=IwAR1t1NgH5qPjpKuVKI6OFRAikA2RbpjWqh1sLMICpOagHLhB0zaQf-Bx2zE">https://soundcloud.com/radioperiferia/baila-monstruo</a></div><p></p><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div></div><br /> <p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-76558475741922853462021-03-02T13:13:00.002-03:002021-03-02T13:13:13.888-03:00Nicanor Parra y los deberes humanos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmikp6t-RNyXAn_VTaC2x3-tgK5xVDquqBW1KCaw84wQDlt0NPzn3ax7mmA6Hti36LXRjoxwMUOgk4Q3ueYwKHybjgxSajmIKRu0PJvG51gn0sBbCRQzETMoYNDo5QgVDFC-mpCg/s750/Nicanor+Parra+-+DDHH.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="750" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmikp6t-RNyXAn_VTaC2x3-tgK5xVDquqBW1KCaw84wQDlt0NPzn3ax7mmA6Hti36LXRjoxwMUOgk4Q3ueYwKHybjgxSajmIKRu0PJvG51gn0sBbCRQzETMoYNDo5QgVDFC-mpCg/w400-h400/Nicanor+Parra+-+DDHH.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-57792108610637730512021-02-27T00:22:00.002-03:002021-03-02T13:03:24.462-03:00Avenida España, año 1964<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXD1Syf2p9qYltgjIYoa7eQYozCDQA1KCJ-B5ginf6Nj4Vq9DL3SDNYd09rv06sX-5uG_2dd7aSUbFpyavKqshl3YzeabNGE56aQ8EhiLCYleZ6_rP9OC4Cc54DRtdk0FOjKX9NA/s2048/avenida+Espa%25C3%25B1a+1964.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1393" data-original-width="2048" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXD1Syf2p9qYltgjIYoa7eQYozCDQA1KCJ-B5ginf6Nj4Vq9DL3SDNYd09rv06sX-5uG_2dd7aSUbFpyavKqshl3YzeabNGE56aQ8EhiLCYleZ6_rP9OC4Cc54DRtdk0FOjKX9NA/w400-h272/avenida+Espa%25C3%25B1a+1964.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-44441265988261908262021-02-13T01:13:00.005-03:002021-02-13T01:13:44.167-03:00La llave de la memoria<p><i>Poema de Omar Lara</i></p><p>He sentido a medianoche el olor de la<br />madera podrida de Boroa, el olor<br />del chilco que crece en los cerros de<br />Imperial, y que las mujeres buscan secretamente<br />ciertas tardes cada mes.<br />Son las llaves para abrir una puerta.<br />Otra llave son tus ojos sin paisaje<br />y ese muchacho que ayer bebió conmigo<br />y escuchó la historia de tu irrealidad<br /> brusca.<br />He sentido el galope del río (despierto<br />a medianoche por la lluvia imprevista)<br />y escuché claramente las voces de sus muertos<br />navegando en dirección torcida.<br />He robado así otra adivinación de mi tierra<br />otro golpe de aroma funesto.</p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-70303966038040177352021-01-24T02:14:00.003-03:002021-01-24T02:14:52.774-03:00SiempreUn canto y una voz <br />subyacen cuando el fuego<br /> arde <br /><br />La ciudad<br /> encuentra sus huellas<br /> en las cenizas <br /><br />El humo negro comunica<br /> hastío & rebeldía <br />como una adolescencia eterna <br /><br />Ahora <br />alguna calle que amamos<br /> se vuelve territorio de guerra<br /> <br />Nosotros <br />solo un recuerdo<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXDforGvS_xhMADrSLJBv-tHxBYxmugT2RUV-d3-saUaGS7bme1M2XV9czcxW3JNWgtjPBg28wfXQh4huDVvwFIFHg9L2n6voNDWBSiLYznP_2ZmYTzc6pnAqWefeS5L5TiYqJZg/s660/protesta+barrio+puerto+julio+2020.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="660" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXDforGvS_xhMADrSLJBv-tHxBYxmugT2RUV-d3-saUaGS7bme1M2XV9czcxW3JNWgtjPBg28wfXQh4huDVvwFIFHg9L2n6voNDWBSiLYznP_2ZmYTzc6pnAqWefeS5L5TiYqJZg/w400-h243/protesta+barrio+puerto+julio+2020.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-51701980958030193312021-01-21T01:02:00.004-03:002021-01-21T01:02:34.509-03:00Basta<br /> Quiero el sonido de aquel arroyo invisible <br />atravesando mi cuarto con transparente pulcritud. <br /><br />Quiero la luz amarilla de esas noches lejanas <br />en la periferia de la periferia de la periferia. <br /><br />Quiero la curiosidad de esa voz desconocida <br />hablándome por primera vez. <br /><br />Quiero nuevamente el humo de mis cigarros <br />perdiéndose entre las arboledas lejanas. <br /><br />Mirar la ciudad desde arriba, olvidar el aullido <br />de las sirenas policiales y los vecinos peleando. <br /><br />Encontrar a mi viejo perro del barrio <br />olfateando las páginas idas de mi voz. <br /><br />Ver brillar una moneda tirada en la calle. <br />Recogerla suavemente. <br /><br />Brotar de nuevo por otra herida.PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-44124083845572091152021-01-16T14:41:00.003-03:002021-01-16T14:41:20.795-03:00Señales al futuro<br />Te admiran los felinos <br />como a una fuente de agua dulce <br />escondida entre los cerros. <br /><br />Te admiran y en sus ojos se deshojan <br />momentos pasados que regresan. <br /><br />La tranquilidad de la fuente de agua <br />en la poza inconmensurable de la memoria.<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>Verano de 2021</i></div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-53616452303926072622021-01-05T21:23:00.004-03:002021-01-05T21:24:11.421-03:00Ven a conocer la poesía dub<p></p><div style="text-align: center;"><a href="https://soundcloud.com/radioperiferia/diaspora" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="958" data-original-width="718" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivTzPNaGNUlax-QslsTecfu0pV-ls5FiZHdpFAHD02rA7KcQAlBFK2OWALEvJLQ5eOwM3dfeIj47uNb5QKWP3NwpVNzOljNv4iAsCPaoLr5ezoatVpSSr0MU8GKtFXvw1ji7vtbQ/w300-h400/131941440_849106325884830_308884452339871947_n.jpg" width="300" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">(click en la imagen)</div><br /><p></p>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-19518563.post-30030155234664864052020-12-30T23:50:00.008-03:002020-12-31T22:42:35.511-03:00FuturoVendrán nuevos poetas <br />con otros asuntos <br />claridad ante todo les pido <br />y las buenas noches <br />les deseo <br /><br />Aquí no hay medias tintas <br />claramente <br />sabemos quién está a cada lado <br />aquí no hay ‘no sé’ <br />las cartas ya están sobre la mesa <br /><br />Mi época bosteza <br />algunos resuelven interrumpir <br />su despertar de siesta <br />(las calles son inciertas <br />a cierta hora de la noche) <br /><br />Vendrán nuevos poetas <br />con otros asuntos <br />y las horas cambiarán su ropaje <br />para entrar a la nueva etapa <br />de la poesía abrigada con papel de diario<div><br /></div><div><i>(escrito en 2007)</i></div>PERIFERIAhttp://www.blogger.com/profile/15760902029877272602noreply@blogger.com