21 de diciembre de 2015

Insomnio #4



Cuídate de la sombra
pero entrégate a ella

dale sorbitos al veneno

2 de diciembre de 2015

Periferia 2015


Sobrevivió cargado de lágrimas
su mirada era como esas olas anónimas
que nadie recuerda
pero sin las cuales
el océano perdería su ritmo

Sus manos estaban pobladas de señales
eran sus dedos tatuajes de roca
escribiendo idiomas cosechados
tras una batalla campal
en las avenidas principales
de la ciudad

24 de noviembre de 2015

Clandestino ///


///

La nomenclatura es simple / quieren incendiar nuestras aldeas / y no lo permitiremos 

Quieren enterrar nuestros recuerdos / y no lo permitiremos 

Quieren bailar sobre nuestros huesos / y no lo permitiremos

(...)

13 de noviembre de 2015

Aurora

Cuando tus ojos se
abren estamos en el
jardín de las abejas
que salen de cáscaras
suaves y tatuadas con
letra de piedra y
quebrada

La geometría de la
música está en los
ojos de las abejas
y en nosotros la
modestia de saber
que la tierra despierta
cuando las abejas son
azules y tus manos de
niña pintan el idioma
de la guitarra

La ceremonia de tu
nacida se escribe con
el alfabeto de la vieja
tierra de manos ásperas
y sangre morada y con
la tibia palabra que
germina cuando se
abren las ventanas
del cielo

El libro abierto
de las flores
es el escape
al fuego gris
que nos
arrojan

Bebamos
sus colores
 
Soñemos
sus abejas

(...)



Nueva Residencia, 3 años

1 de noviembre de 2015

El tiempo corre y vos con él*

*Rosario Smowing

(...)

Alguna vez alguien 
hablará desta poesía
como quien examina
una época;

la post guerra de una guerra

que nunca terminó;
he ahí la primera traición
del lenguaje de la historia,
tan ajena ante la sombra, enorme,
de la poesía;

yo fui una guerra

en las palabras y en la calle;
la crecí bebiendo cada gota
de sangre que me caía
de los libros, recogiendo
cada pétalo arrebatado
a la primavera salada
de nuestros cerros;
mi época parte en la matanza
de una cultura ancestral
donde mis antepasados
bailan alrededor de la fogata
de la memoria, resistencia
histórica de la América casi
fantasma, bandida en su
insurgente espíritu de tierra,
tan selva, tan brava, tan voz;

esta es mi voz
el símbolo
de un silencio de
siglos, siglos, siglos (...)


(...)

22 de octubre de 2015

19 de octubre de 2015

Luciano Arruga


Se cumplió un año del hallazgo del cuerpo de Luciano Arruga, enterrado como NN en el cementerio de la Chacarita. Nunca olvidaremos que lo mató la policía y lo desapareció el Estado. Nunca olvidaremos que murió porque no quiso robar para la policía. Nunca olvidaremos. Nunca olvidaremos.

10 de octubre de 2015

Secuencia


Comí restos, rogué por clemencia y al final le robé a un policía borracho; desde entonces ando armado por la calle, jugando con la humildad y la soberbia, instantes sobrevalorados para mi gusto; la adrenalina fanática del sistema me hace cosquillas, y no soy quien soy porque llevo un arma o sentencio en silencio el perdón para el que me ofende: estoy aquí para recoger huesos, para dialogar con el calcio, para encender estrellas perdidas y colorear la infancia: mas ustedes, cuchillos del cerebro, no descansan, no respiran, y vuelven a lo mismo. Me veo obligado a dispararles, me veo obligado a dejar mi casa, mis cosas, persiguiéndolos a ustedes.

30 de septiembre de 2015

Nada


Palabras chorreando lejos
sin estrellas ni clamor

una libre estepa del olvido

una profunda escalera 
hacia el fondo del mar


20 de septiembre de 2015

Diáspora (fragmento)


Recogí los pedazos de mi boca
uno por uno
con el silencio de un espíritu dormido
Después ubiqué el árbol de mis padres
aquella raíz morada que significa brote
que significa agua y sublime resplandor
de los antepasados
Enrollé mi piel y entonces la luna
empezó a dibujar círculos sobre la tierra
círculos transparentes, azules
círculos de los que nacían otros círculos
Es hermoso el sonido del viento
cuando conversa consigo mismo
Es bella la germinación secreta
de una semilla
Si pudieras conocer
la forma de la molécula del agua
en ese momento
si pudiéramos todos
dormirnos en una semilla
entregaríamos quizás un dulce idioma
que parte por saber lo que significa
ser un hijo de la tierra.

19 de septiembre de 2015

Valparaíso Vintage / el acabóse


Las tormentas de viento
formaron remolinos de
hojas secas entregando
melancolía a los pasajes y
colocando poemas verdes
en los pies de los transeúntes

la escritura de los hombres
habló de miseria y alevosía
habló de hambre y terciopelo
pero calló cuando la ráfaga
arrasó los cerros

fuego necio del hombre estiércol
cobarde sexo del boina caca
violación sucia del milico baba
trajeron cuchillos y mordazas
y se sentaron a esperarnos en la esquina


(...)

12 de septiembre de 2015

"Nunca será conocida la verdadera cantidad de muertos después del golpe”


El 21 de septiembre de 1973, la estación de la CIA en Santiago transmite el siguiente cable: “se prevé una represión severa. Los militares arrestan a un gran número de personas, incluidos estudiantes y gente de izquierda de todas clases, y los internan. Los militares consideran ejecutar a cincuenta izquierdistas por cada francotirador todavía en actividad”. Al día siguiente se informa sobre una masacre: “si bien la aviación abandonó su proyecto de bombardear la zona de La Legua, se cuenta allá un gran número de muertos: 500, en su mayor parte civiles. En total, diez días después del comienzo de las operaciones, las fuentes de la CIA en el seno del nuevo poder evalúan entre 3.000 y 5.000 el número de muertos en Chile, mientras que la cifra oficial de la Junta es de 244”.

¿Cómo se oculta el número exacto de muertos? La CIA explica: “las cifras oficiales sólo reflejan las muertes de personas tratadas en hospitales y servicios de urgencia. Es allí donde se emiten los certificados de defunción. Pero la gran mayoría de las personas muertas en las operaciones de limpieza no han pasado por ese circuito”. Los militares han establecido un sistema oficioso de recuento. Los agentes de Estados Unidos lo conocen perfectamente: “son informes verbales de los comandantes de regimientos. Estos informes se transmiten oralmente, a través de la cadena de mando, hasta la cumbre, la Junta”.

El 24 de septiembre la estación de la CIA en Santiago informa a Washington que “nunca será conocida la verdadera cantidad de muertos después del golpe”.

Más tarde, la CIA informa que los carabineros se sienten colmados por las torturas, las violaciones y los asesinatos perpetrados por las fuerzas armadas. En febrero de 1976, un agente de la CIA llega a un centro secreto de interrogatorios de la fuerza aérea, cerca del aeropuerto de Santiago. Allí ve dos vehículos militares que descargan dos docenas de prisioneros esposados, con los ojos vendados. Entre ellos hay “un niño de 12 años de edad y un hombre de edad. Ambos son golpeados por los guardias, que les golpean la cabeza varias veces contra el muro del edificio”. Algunas horas después, los prisioneros salen de un hangar. “Manifiestamente – escribe el agente en su informe – sufren el martirio. Se doblan sobre sí mismos en el suelo, incapaces de levantarse”.

El hecho de detener desde sus propios domicilios, lugares de trabajo o en la vía pública a hombres, mujeres y jóvenes, hacerlos desaparecer por años y mantenerlos en total indefensión, ha conmovido no sólo a los familiares de las víctimas, sino también a la inmensa mayoría de los chilenos, a personalidades, cancilleres, estadistas y gobernantes de todo el mundo porque ello ha importado descargar todos los horrores de una guerra ficticia en pacíficas familias (...) "Según nuestra fuente - informa la estación de la CIA en Santiago -, el problema mayor de la DINA es su sistema de interrogatorio. Su técnica arranca directamente de la inquisición española: a menudo deja marcas visibles en el cuerpo de las personas interrogadas. En nuestros tiempos no hay ninguna excusa para usar métodos tan primitivos" (...)

El 13 de abril de 1974, en carta dirigida a Moy de Tohá, el general Carlos Prats señala: “Ante el futuro sólo siento un gran anhelo: que llegue cuanto antes el día en que la masa de mis compañeros de armas se convenzan, por sí mismos, de que han sido engañados y de que han incurrido en la equivocación histórica más tremenda, al convertirse en verdugos del pueblo de su patria. Porque sólo en ese momento se puede empezar a recorrer el camino de la liberación”.



*Extraído del libro "La gran guerra de Chile y otra que nunca existió", de Volodia Teitelboim.

7 de septiembre de 2015

Insomnio


Sí, la neblina,
esa que siempre me gustaba
por su perfil de humo,
penetrándome, pulmón
a pulmón y sangre a pellejo,
ciudad arriba, en la inmaculiada
periferia de los primeros días
(el sonido de una bala pasándose)
(la botillería y la última visión
de esa noche);
anhelo ya
la vieja humedad
del pavimento como llorando,
con el aullar de las sirenas a lo lejos
y la tenebrosa fractura del aire
apretando la garganta;
yo vi sus ojos cerrarse
una noche como ésta,
con esta misma neblina mutando
en seis mil lenguas sus gotas,
haciéndole el amor y rebalsándola
antes de desvanecerla y susurrarle
un último poema.

6 de septiembre de 2015

13 de agosto de 2015

Trinquete


Una cancha, escaleras,
siempre las escaleras,
el olor de siempre del cajón,
el olor personal, los ruidos,
las perforaciones que recordamos
como la libertad, arañándonos,
años luz de la grosería, sin piscolas
mal tragadas, sin las infames
de siempre.

6 de agosto de 2015

10 años


El viejo árbol permanece
al costado del camino:
sus hojas siguen flameando
con la ternura de un niño nuevo.
Así encontré otra vez tus manos,
hablándome en el silente sonido
del cosmos profundo:
un enjambre de estrellas
revolotea ahora por tus dedos
y en el cielo liso está el refugio
de todo el dolor que parieron mis ojos.

“Adiós, adiós, y nada cambia”
decíamos ayer, y hoy, y siempre
y el sentido de todo resultó ser
un globo azul casi líquido,
que como un gran accidente
nos colmó de belleza
frágil y esparcida
en la no explicación
de lo que somos.

Diez años ya de esas lágrimas
de esos poemas al costado de la tumba
como queriendo amarrarte
a la escuálida estancia de las tripas.

La noche siempre tendrá
ese sabor a vino político
con perfil de barricada
y organización libertaria.

Está escrito.

En la periferia
siempre
seremos nietos
encendidos
en el fuego
de la memoria.

Y la vida al final
resultó ser bella:
el amor de los hijos
es el abrazo fraterno
de la humanidad
que siempre
defendiste.

3 de agosto de 2015

Hermanos Vergara


Nos trituraron los sueños:
hoy reposan como flores
en la poza ojo de los hijos.
Nos quemaron las banderas:
hoy vuelven a flamear
como árboles nativos
entre los monocultivos.
Nos reventaron a bombas:
hoy somos bombas de semillas,
en tierra y conciencia.
Nos asesinaron:
pero seguimos pariendo hijos,
múltiples y bellos, iluminados,
con imperfecto perfil de bosque
surgiendo entre la maleza.

31 de julio de 2015

Arenga al viejo Juan


En qué nos hemos convertido
viejo juan,
roperos llenos de caries y
botellas quebradas en los
intestinos,
rumiando los pedazos
duros que sobran del pan
de todos los días,
agarrando siempre la cola
de la vida, parecidos a un
naufragio, o a una mesa vacía.

En qué nos hemos convertido,
qué importa
si tenemos servilletas y migas
del más hermoso pan amasado,
si tenemos pañuelos y sombrero
y aún podemos levantar los
pesados fierros de la obra,
a pesar de estos trapos
y sus 
heridas,
a pesar de no despertar
por las mañanas.

Somos un cigarrillo casi fumado,
a punto del cenicero,
y sin embargo llevamos fuego,
viejo juan, llevamos fuego
en nuestras manos que han
hecho edificios y máquinas,
en nuestras madres que
rompieron su cintura,
en nuestros hermanos que
escribieron por nosotros,
en nuestros hijos que ya
vuelven a combatir,
viejo juan,
sabrás que las cenizas
están siempre presentes
en las ciudades, en los
que estudian y trabajan,
en los que vuelven a nacer,
aquí ahora en este bar, en estas
mesas, hay cenizas, cenizas
nuestras, viejo juan,
brindemos juntos esta noche
por estar vivos a pesar de las
barricadas, a pesar del cementerio,
a pesar del cenicero y su cáncer,
viejo juan, brindemos para olvidar
el siglo lleno de palizas y cruces
que clavaron en nuestras pieles,
en los infames días del magnate,
en los cobardes apremios del cuartel,
viejo juan, ven, llena tu vaso,
aún tenemos vino y faltan dos
horas para el amanecer, no te
duermas viejo juan, a pesar de la
materia y la ceniza, a pesar del
invierno y la capital,
a pesar de tus 100 años,
no te duermas nunca,
viejo juan.

30 de julio de 2015

Vino negro


Esta luz, esta misma luz,
me hablaba de ti y los tuyos
escondidos del vendaval
transparente del tiempo,
resistiendo, en los márgenes
de todos los libros.

19 de julio de 2015

Sedimento


Sí, en noches como ésta
te amé, te cuidé, te escuché,
y tus sueños se me colgaban
de las palabras como las arañas
de las enredaderas, escondidas,
siniestras, maléficamente bellas.

13 de julio de 2015

Luz


El brillo de los metales
es insoportable recuerdo
de las matanzas
acechando
escondidas
en todos los libros
de historia

El pueblo invisible
cargando herramientas

marchando al olvido
del silencio oficial

Una única luz
fuimos
al alero del camino

Mil formas de la poesía
en la oralidad del viento
en la aislada provincia
donde levantamos
nuestro paraíso
en la tierra

montañas libres

raza y conciencia

y control popular
de la producción













Miranda Huamancuri
Poesía Social
Pronto x Ediciones Colectivas Periféricas

12 de julio de 2015

Intento # 77


Canción final



Encierra una estrella en tu puño
levántalo imitando al árbol
su semilla te dio los ojos
y la fruta que duerme
al fondo de tu sueño

Recibe el gesto de las parras
y haz crecer la tierra en tus labios

8 de julio de 2015

Adiós a las fábricas


Una resonancia metálica
muriendo

sin embargo

el salobre aroma
de la resistencia

éramos en el fondo
lo mismo que hoy

un chiste en medio
de la balacera

un susto que
se cortó de improviso

el enigma de sangrar
la historia
sin saberlo jamás

adiós a las fábricas

adiós al poema
-recogiéndose
como huesa pescada
en las arenas sucias
de las Torpederas-

28 de junio de 2015

Kantalao


El océano crece
la lejanía del poeta
no pide silencio

Se aleja sólo para dibujarse
e inundar tus ojos tristes
criatura marítima

En su distancia residen
las materias y elementos
que engendra el mar
cuando suspira el planeta
y nacen las espumas

26 de junio de 2015

15 de junio de 2015

Outro


La tarde decanta
hacia un tango:

Viejo barrio,
de tierra las manos
que te hicieron surgir
en el descampado cerro
de los primeros días;

de madre arcilla la cintura
de los ancestros, la noble
actitud de una clase obrera
conmovida por la tragedia
del hambre y los inviernos;

sin embargo la sonrisa
es su lejana herencia;
nuestra marca de la belleza
es el idioma telúrico
de una falla geológica;
el suave ajetreo del lenguaje
emancipado,
lluvioso, copado
de caspa metalúrgica
en las arterias,
con la policía del pensamiento
atenta, buscándonos.

Dolores hay pocos
sólo la áspera ruda
de la vida de cerro

Arriba no descansamos

En silencio formamos
fugitivos

14 de junio de 2015

Reporte # 52




Y las marcas de la tribu en las rocas del ocaso,
persistiendo.

1 de junio de 2015

Reporte # 41







Hay una herida que no quiere cicatrizar

21 de mayo de 2015

Fuga # 44


Me abandono
una y otra vez

Dejo mi casa
enterrada en la tierra

Mis plantas mueren
asfixiadas por la maleza

Los animales emigran
ellos sí son salvajes

saben que no hay
otro significado
para el planeta

desprender
enterrar
olvidar

sumirse
en la negrura del universo

y calzarse la propia sombra

11 de mayo de 2015

Rumor


Una suave mañana
la pena se olvidó,
se sanaron los dolores
y las pieles extintas ahora
conversan con nosotros
semejando puestas de sol
y atardeceres lunares;
una transmutación de ida y vuelta
por los pliegues de un cactus;
un solo territorio
es nuestro esqueleto,
un solo poema
nuestras madres.

3 de mayo de 2015

Lepunao


Le arde
un ojo
bien adentro
de la herida

el árbol
lagrimea con él

de soslayo
unas sombras
recolectoras
se señalan
bajando
del monte

el fuego crepita
con el mismo sonido
de hace tres siglos

un mismo gesto
es la poesía
que subyace
en esta escena

Lepunao espera
el ataque final

la resistencia de la tierra
ha terminado

el hablar animal
es sólo un recuerdo

la tierra de su alma
es un muelle desierto
emprendiendo
un último viaje

(la sangre verde copando
sus venas valdrá oro
en las medallas oficiales
del ejército de Chile)

no bastó
con la tropa de árboles

el gran lente del sol
fue silente testigo
de esa otra demencia
que habita en todos
nosotros

ahora
el idioma de los siglos
hablará por él

ahora la lluvia
y el silencio
y todos los pájaros
cargando un mensaje:

un lejano idioma
encabritado
despertando
en el futuro

19 de abril de 2015

Una poética


Los días finales
tendrán la misma indiferencia
de los árboles tras esta ventana;

recogeré mis herramientas
limpiaré mis huesos
y cogeré el saco de mi vida
con la fría expresión de una semilla;

así como germinando de la nada
por los salobres paisajes
de una poesía sin papel;

la pena no es más que
el tránsito natural hacia
la sensible errancia del tiempo;

mejor comer frutos secos
habitar olimpos de humedad
sembrar recuerdos
y luego olvidarlos 

en un rincón de la pieza.

18 de abril de 2015

Adiós



La sombra
-lo reconozco-
se quedó vagando por ahí
la diviso a veces
en los muros del auditorio
Osmán Pérez Freire
deambulando por calle Florida
en cuclillas hacia la pared
del antiguo consultorio Mena:
me agita sus manos
en algún paradero lejano:
no entiende qué pasó
con su cuerpo:
yo la miro de lejos
y escarbo en mi recuerdo:
no entiendo qué pasó
con mi alma:

el cuerpo nunca será
encontrado

El frágil fragmento
de nuestras heridas
es la desidia de la memoria
colectiva

Sólo un rumor
que se hace sombra
en los agrietados símbolos
de la calle Calvo

10 de abril de 2015

Baila Monstruo /// completo

Una estrella perdida en el fondo de un vaso en el fondo de un bar ubicado al fondo de la noche cuando el fondo del asunto es que estamos solos y no contamos con más calor que aquel sorbo intranquilo de la botella y su fondo lleno de estrellas vivas que deben volar antes de caer por nuestra boca hasta el engendro estómago colmado de gusanos piadosos que nos van devorando y transformando en grotescos poemas que nadie leerá jamás ni se aprenderá frase alguna por muy bien trabajado que esté todo según las leyes góticas de la gramática española

El fondo del asunto es que nos alimentamos de las estrellas como animales oscuros y golpeados porque el fondo de nuestra vida está lleno de golpizas y labios rotos dientes quebrados sangre de narices y garrotes de viejo marcados en nuestra piel y de ahí el polvo de estrellas la botella y el calor del que hablamos aunque a menudo olvidamos todo y nos convertimos en cuchillos y salimos a blandir nuestra decadencia por calles fantasmales habitadas por espectros dispuestos con odio a hacernos frente a nosotros espíritus de la poesía marginada

Escribimos para desgarrarnos para olvidar los golpes de nuestros padres cansados de tanto trabajo y tanta mala vida y tanta mala conducta por eso nos hicieron bolsa a puñetazos correazos escupitajos y palabras obscenas sucias como el alma agusanada de la sociedad nacional que cacarea en la iglesia pervertida o en el partido polítruco sucios todos muy sucios y cansados de nuestra pésima actitud de escaparnos por la ventana para fumar cigarrillos en hojas de biblia y fornicar con nuestras compañeras en las afueras de la ciudad

La juventud fue salvaje pero siempre de soslayo sabíamos que cada tarde había un nuevo color en el horizonte un nuevo pájaro ensayando un canto inconcluso un hermano pequeño que necesitaba de nosotros y de nuestras almas insatisfechas naufragando en el licor del olvido no queríamos camisas de fuerza ni tutores ni sacerdotes con manos de monja masturbona y eso era terrible para los viejos que nos acusaron de radicales herejes y malcriados y ahí vuelta a los golpes vuelta a entrar a esa máquina del miedo donde levantamos nuestra primera poesía

Hacíamos el amor de a tres de a cuatro de a cinco y después sonreíamos comiendo frutas y verduras crudas y nos dolían los labios partidos de tanto lamernos entre sí entonces mirábamos el sol y su dibujo de horizonte y soñábamos con ese viejo poeta en la carretera buscando nada y encontrando todo mientras seguíamos manoseándonos con la ternura de una tribu de perritos de la pradera erectos en dos patas esperando la noche para irnos a nuestra madriguera y volver a tocarnos los jirones rotos sin que nadie nos dijera nada

A mi me golpearon entre tres monseñores me golpeó mi madre en la calle y mi padre me golpeaba a diario con su ausencia pero gracias a él descubrí que la soledad es una corona de silencio perfecta para calmar el latido de mi agrietado corazón dañado al nacer así que empecé a escaparme cada vez más seguido hacia las afueras de la ciudad donde los cerros se levantan como un refugio o un albergue de almas cansadas o perseguidas y ahí encontré a mis amigos y ahí entendí que la vida es una obligación que no debemos aceptar por ningún motivo

Amigos y estrellas me mantienen a salvo en la oscuridad escribiendo con la velocidad de una araña de rincón devorando insectos sucios y mutantes de tanta polución a veces cuando el día está lúgubre me aventuro a salir por las avenidas menos transitadas y me pierdo en los bares pobres del barrio donde fui un niño atroz en una época atroz pidiendo pan afuera de las iglesias donde tantas veces me corrieron los curas por molestar y ofender a los feligreses con la inmoralidad de mis ropas y su escandalosa pobreza brillando bellísima en mis muslos

Fui pobre y lo sigo siendo orgulloso de mis andrajos y de mi poesía que algún día sellará con su pegamento los bordes del mundo como un libro cuya escena final será nuestra lengua de jarabe barato lamiendo la mazmorra de la alfombra social siempre escondidos marginados y señalados como ejemplo de mediocridad flojera y perversión derramándose nuestra sangre en la tinta policial de los periódicos donde cada día uno de los nuestros exhibe su cabeza reventada por un ajuste de cuentas con el infinito que a todos nos espera

El infinito y su hacha decapitando cabezas de los nuestros y de los tuyos y así cada día salen del horno infinito nuevos cadáveres infinitos como testimonio infinito del matadero que somos y hemos sido a lo largo de los siglos tantos y tantos siglos golpeándonos para que finalmente seamos devorados por el sol en un bostezo largo y trágico y verídico que husmearemos luego como polillas fantasmas por los márgenes de lo que fue nuestra aldea gravitacional llena de besos y castigos oscuros tan oscuros como la nada final

Sin embargo nuestros hijos nos aman y aman tomar el martillo y golpear nueces y así sonreímos a pesar de los golpes en la cara que nuestros ancestros practicaban como crianza y severidad tan corrompida como su arcángilo sistema social donde yo y tú querida hija de ojos profundos no sufriremos nunca pues no dañaremos nuestra piel con castigos como ellos dañaron la mía y hoy todo se trata de la traducción de tus lágrimas en lo que puede ser una uva o una vitamina invisible escondida en los recovecos de esta poética

La bolsa de poemas y de pan se arrastra por el aire imaginario de una infancia imaginaria nunca aceptada como tal mientras a lo lejos el viento bajo las campanas tose la sangre de los últimos campesinos asesinados con las herramientas en la mano un idioma un murmullo sin lamento bandada de grillos huyendo de algo que se parece a una sombra pero que no alcanzamos a identificar solamente intuimos que somos señuelo de una criatura siniestra horrenda como una golpiza preparada por años en garages extranjeros a plena luz del día

Bebamos el licor de nuestras heridas déjame lamer esa carne abierta desinfectarte con mi poesía cuyo pegamento te hará volar lejos muy lejos hasta mirar la ciudad desde arriba en forma grotesca e insana para los ojos virtuales del gran hermano y así suceden los espasmos del alma durante un viejo recorrido por la avenida San Ramón tarde en la madrugada jalando costritas molidas retorcidas disfrazadas con el glamour de los travestis bellos tan bellos como el enjambre ritual de las abejas que cultivan la miel en tus ojos

Cae la miel como cae la sangre de mi boca cuando muerdo tu ausencia pero soy criatura de golpes y me levanto con la última visión de ti refulgando y superando el brillo incandescente del aviso publicitario que quema mis ojos cuando tarde en la noche paso por el puente viejo y me pierdo en las poblaciones abandonadas por el derrame tóxico de la industria hace ya cuantos años hace ya cuantas vidas que venimos perdiendo viviendo contaminados y creciendo como larvas de una criatura crónicamente enferma sin ojos ni boca

Hay flores no obstante los pozos derretidos de la piedra fósil y encontramos pedazos del mar cayendo del cielo como escapando de la termotragedia de la minería a gran escala que no perdona vidas ni cosechas y así existimos y nos desviamos del camino para observar desde lejos la nube negra sobre las ciudades que siempre parecen a punto de estallar a punto de quedarse a oscuras tan frágiles con sus multitudes hambrientas de nada seres puñales y psicológicos tan afilados como cierta poesía que nació asesinada

Poesía como mueca del hambre cara de nada que no se puede escribir es incontable su imagen cero posibilidad de detallarle un perfil glorioso así no se combate hay que estar frente a la pared frente a la ciudad recorriéndola como un contrabandista o un músico callejero que no claudica su repertorio combativo sea cual sea la capital del mundo que escuche sus notas sacadas del fondo romántico de nuestros cántaros de greda armados y secados con todas las sangres

Leemos y conversamos cuando las estrellas se abren y la noche es nuestro territorio ahí nos gusta lamernos entre nosotros sintiendo el titileo estelar de un baile de ancestros sexuales latiendo en nuestros órganos tan manchados de sangre como la boca rota de tu rostro perfilado hacia el infinito admiramos la lejanía y sus distancias insalvables presentimos el ocaso del ciclo y husmeamos cactus prohibidos que se nos aparecen en todos los caminos de la cordillera en esas noches en que abrimos los párpados para enjuagar los ojos de tanta maldad

Yo ya olvidé lo que escribí y la poética mutará arrasando estas páginas que ya se fueron junto conmigo en alguna esquina inencontrable de la materia colaborando en silencio con el núcleo del caos en permanente malformación y ahora el estilo de las masas es cortar el césped de la literatura impregnar los labios con jarabe y no tener otra alternativa y así la calle suele repetirse el plato con las almas moribundas que la pueblan sufriendo o escribiendo o tanteando el desastre natural de la belleza que no claudica pero envejece hasta posar su brillo donde todos brillan

Magistralmente enhebrado el lenguaje es una construcción salchicha de un plato ahumado que estaba en oferta cuando subió la bencina y se invadió Libia y gritamos como nunca que sacaran a todos los jueces internacionales a su debido tiempo entregamos en clave la épica que le falta a los días llenos de puré hamburguesado envasado en China con maíz transgénico de Argentina recordando una que otra lágrima ancestral que revitaliza la potencia hace crecer el cabello y termina por engendrar nuevos brotes de nuestra vieja práctica escritural

Arriba la magia de la historia pampina a un costado del camino el verso estrellado de las piedras subliminales y sus abusados abismos psicotrópicos que nos visualizan en torno a un todo majestuoso de estrellas árboles fuentes de agua interminables animales hijos y un sol que nos dora a fuego lento antes de engullirnos ahí en esa contradicción nace la belleza que debemos levantar el circuito nervioso de nuestra memoria histórica con chispas que vuelan y atraviesan el cosmos de nuestra cabeza molde del universo

Volaremos sin saberlo formaremos planetas desintegraciones espectaculares fusiones de átomos o cruces de semillas sencillas en la quietud de Chimbarongo o en la paz de Argelia miraremos desde el precipicio hacia el preámbulo del nuevo ciclo y esperaremos sentados al sol con su máscara de dios único como bien se sabe en estas cordilleras pobladas de mensajes incrustados en la nieve derretida o en estado sólido o simplemente nieve con ese color sobrenatural de la marejada galáctica que puebla también nuestras palabras

Adiós y el instante quedará y volverá así el pasado que siempre visita al futuro y nadie determina el tiempo de nuestra expansión personal en este multiverso ahora adiós solamente a la avenida San Ramón y a la mirada turbia de los espectros odiando nuestras vestimentas tan lúcidas como la herramienta que abrió la metáfora en la materia pensante con soberbia estatura de imagen artística años luz de su bestiario así que escribiremos desde la herida todas nuestras noticias pues como dije anteriormente no tenemos otra salida

Afilada estaca clavada en el pecho de lo occidental tan manchado de ceniza tan boca sangrante de cristo imposible de comprender en su sentimentalismo gore & abracadabra se enciende la hoguera de los siglos y hay que enrollar todos los cigarros en hojas de biblia como ritual de sanación colectiva & abracadabra las almas no las toca el tiempo la poesía será incinerada también en un cigarro como toda fábula del espíritu & abracadabra aquí estás tú con mis alas encumbrado en las alturas

Volverás a mí cerrarás la puerta por dentro te quedarás de nuevo en la madriguera y lamerás mis heridas y cada día nos acercará más a esa caricia final que nos prometimos sin conocer nuestro sexo ni alimentar nuestra panza cuando sólo éramos herida y pegamento con sentido graffiti o literarrota en trenes subterráneos suburbanos y políglotas traductores de fauna y creadores de nada lo cual se contrapone al éxito capital que trata de engullirnos o silenciarnos pero al cual superamos con las entrañas en la mano y un beso con lengua directo en su boca

(...)


2 de abril de 2015

Caída # 4


La extraña armonía
de la soledad

hay algo más allá
de nosotros mismos

un estado de árboles
humedecidos por la poesía

una cancha alejada
de cualquier realidad

un barrio que yace
en la palma de las manos

15 de marzo de 2015

Hojas secas


Pálidas como las ojeras
de tus manos

hermosas como la fragancia
de mariposa que sale
de tu oreja

el viento
sólo reparte
cabellos tuyos

se me aparecen
en avenida Alemania
como tu rostro tras
la ventana de la O
-esa noche en que
no te conocía-

Piso una hoja seca
el sonido es un cosmos
y me recuerda
el ángulo achinado
de tu sonrisa

el amanecer patipelado
de la primera vida

11 de marzo de 2015

2 de marzo de 2015

Río Cachapoal


La esquina de abajo
del Acuario

La calle Bonn
era nuestra autopista

Sus árboles alimentaron
las ganas de altura

Las tardes caían derretidas
como helados en bolsa
olvidados en la escalera
de Los Lirios

Un amigo aún espera
el helado que compró
a $10

Su sombra proyecta
también las nuestras

Somos todos
la misma escalera

El mismo destino final

27 de febrero de 2015

El último viaje de Lucía Opazo Camilla


Encuentra de nuevo tus huesos
y ordénalos en tu propio idioma

Así, una mañana cualquiera
en la vida de mi hija y sus pájaros;
así, simplemente así,
con todo ese lenguaje a cuestas,
volviste a la superficie.
Por unos minutos,
tan sólo por unos minutos,
volvieron tus huesos
a respirar el salobre aroma
de la ciudad.
Cráneo, fémur, costillas,
gusanos, restos de algo
que alguna vez
fue un ser humano;
materiales que
deberían herirme
o asustarme
y sin embargo
son los únicos que hoy
me hablan del amor.

La poesía
semeja un círculo
que nunca puede
cerrarse; un caracol galáctico
en permanente expansión,
una historia que se niega
a los finales.
Ahora miro los nombres
en la lápida:
Lucía Opazo Camilla,
Ramón Opazo Camilla,
Absalón Opazo Castillo,
Aurora Camilla Rojas.
Los imagino a todos sentados
en una mesa, en la ladera
oriental del cerro Placeres,
comiendo; es de noche,
es invierno, el viento anuncia
las almas de los que vendrán;
una vela parpadea
en la ventana de mi alma,
ahí por donde miro los lejanos,
extraños y fríos huesos con sus
apellidos incrustados en el infinito.

Al fin estás donde quisiste estar.
En el costado eterno de tu padre,
de tu hermano, de tu madre,
que era la viva imagen de la poesía
que nos enseñaste desde el primer día.
Sí, seré yo el próximo hueso
que cave las masas geológicas
de Valparaíso, con el filo agreste
de una lengua roja; y será la hija
de mi hija quien escriba otro poema
cuando en algunos años más
mis huesos sean los que vuelvan
a la superficie, para seguir escribiendo
la circular historia de nuestra familia.

Aurora deja una flor para ti.
Aurora me pregunta quién fuiste.
Aurora sonríe
cuando le digo
que tu segundo nombre
era Margarita
y te inventa una canción.
En su actitud encuentro
el renacer de todos ustedes.
La musical presencia
de mi familia de huesos.


Valparaíso, 25 de febrero de 2015.

En este día, los huesos de Lucía Margarita Opazo Camilla, fallecida el 8 de junio de 2008, fueron desenterrados de su fosa de tierra en el cementerio Playa Ancha, para ser depositados en una bolsa negra y trasladados a un nicho donde, en sus respectivas bolsas, yacen en forma permanente los restos de su padre, madre y hermano. Se cumplió así el último deseo de la “tía Lucía”: reunirse nuevamente con los suyos, a quienes amó profundamente, al igual que a todos nosotros.

En su memoria.

9 de febrero de 2015

144


Cuídate de la sombra
pero entrégate a ella

dale sorbitos al veneno

7 de febrero de 2015

Stencil

La herida
nunca desaparece

latiendo
nos recuerda
el sentido del barrio

el idioma
de la fraternidad

2 de febrero de 2015

6 de enero de 2015

Declaración


Me miras en menos
por no ganar plata
pero tus manos
jamás
defendieron
a nadie


(...)